Desordenes Lineales

Volvía en la noche, una niña lloraba sentada en el umbral de una casa, mirando a su hermano, que estaba recostado dentro de su cochecito. ¿Por qué llora?, me pregunte en voz alta, y a medida que me alejaba, buscaba encontrar una respuesta, pero siempre la suposición drástica de la vida, y lo irracional que resulta, una niña, a esa hora, al cuidado de su hermano y llorando por no se bien que.... Cruce la calle, me detuve, gire la cabeza y me reproche por no haberle hablado. No puedo-pude hacerlo, pero quede ahí, detenido por sobre mi jamás pasar distraído en algo. Por no hacer, quizás sea, que siento así. Sin escucharla, la escuche tanto, que su dolor se vuelve mi angustia ilógica.

Buscando encontrar, abrí un cajón repleto de cartas trazadas por una mano temblorosa... Cartas que guardo, por no poseer siquiera, la fortaleza de leer o romperlas. Ellas son. Están ahí, sin mirar, detenidas en la oscuridad de ese resplandor frió. Me dirían lo que fui, y lo que seria, ahora, en que sus ojos no me ven. Tan errada su contemplación de mí, o tan exacta esa visión, que se marcho, en su escribir lento.

Lo ocurrido es irrelevante cuando se posee una memoria así, detenida en el hecho de vivir el recuerdo, como si fuera el presente. La acción carece de motivos por los cuales decir. Si pienso en hoy, experimento la pesadumbre y no la sensación. Rostros y palabras dichas. El paso por un lugar, esa dirección, una mirada y mi sombra. Entonces, si escribo, expongo el hoy, que fue otro dia. Un hoy contenido en un ayer-pensamiento... como el no saber de mi propia sangre y que la incertidumbre no sea suficiente, como para acortar ese abismo. Cuanta irracionalidad hay en tus actos precisos. Lo posible, que nunca se realiza. El ideal es la imagen adherida a un cristal que consideramos espejo. Idealistas del ideal, tan diferente. Podría escribir sobre la enfermedad humana que transforma espacios y mentes. Que la oscuridad se vuelve tangible. Que el conocernos, nos desnaturaliza. Tipeo letras, sintiendo la armonía que reproduce, la apacible sensación de escribir, como si escuchara música. Un silencio me aísla. Y tu haber estado, susurrando las palabras que solo ahora entiendo, y tu presencia, que solo en este instante, necesito.

A modo de diario podría decir que... estos dias, alejado de la conexión que nos aísla, en un comunicarnos de modo intimo-hablar con nadie, me encontré en contacto con una realidad y personas, que había olvidado saber. Pinte un cuadro de letras que no llego a ser una novela... relato que se extendió en un cuento que tampoco es. Le di vida a personas que habitaban, antes de buscar en la tinta, esos colores. Ellos viven ahora. Saben que reposan detrás de una acción que concluirá con su muerte. Pero están vivos mientras aguardan, que otros ojos los impulse en la dinámica lectura del tiempo inerte. Desvelos de la razón. La armonía es caos, cuando alimentamos nuestra insatisfacción con lo creado. Estos días pasaron, demasiado lógicos como para decir, que no debieron ser así. Pude darme cuenta, que es en vano abrir los ojos y mirar hacia donde habita, esa insondable presencia. Puesto que son mas reales las ficciones de mis pensamientos, que la realidad de esa persona que dice sufrir; Otorgándome el privilegio, de intimo poseedor de la verdad que nadie sabe. Ignora eso que pierde, con cada sensación de encontrar, muere otra noche. A modo de diario, yo, que no tengo una vida que pueda ajustarse a un diario, puedo decir que, dibujando la imagen de una historia imposible, descubrí la verdadera forma.