Desordenes Lineales

Lo ocurrido es irrelevante cuando se posee una memoria así, detenida en el hecho de vivir el recuerdo, como si fuera el presente. La acción carece de motivos por los cuales decir. Si pienso en hoy, experimento la pesadumbre y no la sensación. Rostros y palabras dichas. El paso por un lugar, esa dirección, una mirada y mi sombra. Entonces, si escribo, expongo el hoy, que fue otro dia. Un hoy contenido en un ayer-pensamiento... como el no saber de mi propia sangre y que la incertidumbre no sea suficiente, como para acortar ese abismo. Cuanta irracionalidad hay en tus actos precisos. Lo posible, que nunca se realiza. El ideal es la imagen adherida a un cristal que consideramos espejo. Idealistas del ideal, tan diferente. Podría escribir sobre la enfermedad humana que transforma espacios y mentes. Que la oscuridad se vuelve tangible. Que el conocernos, nos desnaturaliza. Tipeo letras, sintiendo la armonía que reproduce, la apacible sensación de escribir, como si escuchara música. Un silencio me aísla. Y tu haber estado, susurrando las palabras que solo ahora entiendo, y tu presencia, que solo en este instante, necesito.