Desordenes Lineales

Si pudiera al menos poseer un rasgo de tu retina, distraer mi atención en un disperso orden cromático, pero solo tengo la emoción como palabra. Tú, Leuret, el pintor que sin ser ha existido; Inmortalizo el paisaje por venir, formas que narraban, versos que dibujaban, indagando las sombras y ni la imagen había de permanece estática. Eran las sombras de lo que no era, los objetos que miraba, espejismos reales que lo empujaban tras los muros, siempre preso en su libertad de decir, con su voz, solo el silencio. Azul-cielo-agua de sus naufragios sin océanos, gris-amor que se expande en el universo con la intensidad de una infinita inexistencia. Velar lo que no nació, así fueron las noches de sus dias, avanzar sin salir, perderse, sin rumbo ni destino, llegar, y que todo nos resulte ajeno.
Leuret murió. Su vida no fue mas que el reflejo de su extrema agonía. Nadie lo conoció. Fue siempre alguien que pasaba. La distancia, la luz, las dimensiones, todo eso estructuro libre sus visiones confusas, la pesadilla de sentir el sueño, tan real, donde nunca dejo de creer en eso, que aún no había creado.