Desordenes Lineales

Un libro que fue el refugio de la realidad quiebra el acero de mi ancla, son modos de ya no estar, lo que soy, son formas de llegar, las que experimento. Sus hojas conservan las prosas que me han transportado, en mi visión, a un pensamiento ajeno y el presente se detiene en el pasado de ese instante. Ser quien fui, verme otro, reflejo de incertidumbres que me cegaban, ausencia de preocupaciones que solo hoy tengo. ¿Quién era?. El libro de las prosas inalterables me llevan por todo lo que varia. Es el rostro del tiempo una agonía sin dolencia, ni muerte. Paso las hojas, me detengo por inercia, releo en una lectura nueva. ¿Por qué el alma tiembla de tal manera?, “Oigo el zumbido de mi sangre. Silencio de la noche, doloroso silencio, nocturno”. Lo fatal me alimenta en mi pesadumbre conciente; descubro mis huellas; “Ser y no ser nada, y ser sin rumbo cierto”.

“El mundo es un libro abierto que en un idioma ilegible me sonríe”.

Hoy leí versos que escribí alguna vez, no me detuve en ellos, sino en un significado que a la luz de otras lecturas, me era inadvertido. Escribir tiene una racionalidad inconsciente, y mientras experimentaba la sensación de ya no ser ese que sigo siendo y que jamás volveré a escribir de ese modo, pude comprenderme a través de lo que leía. Mire las fotos de todos mis paisajes antiguos, me leí recordando. Hoy me reconforto ser yo.