Contemplación
- “Me haces acordar a...” -, pronuncio en voz alta, y un nombre continuo a esas palabras, y mi expresión fue similar al de aquel que escucha el relato de un acontecimiento fantástico. Escuche expectante en mi incredulidad. Se puede escuchar expectante pensando en la sensación y no en el contenido de eso que se dice. Entonces, comprendí que ella, ahí, releyendo lo escrito, tenía solo una parte de mí, pero por sobre eso, estaba también mi mirada, el estupor, el desviar la vista y un repentino gesto a modo de muda risa. Que aquel escritor al cual hizo referencia, murió quien sabe pensando si eso que sintió fue realmente una exhalación de su espíritu, o un sueño forzado entre impulsos desmedidos de su patológica imaginación. Que sus borradores, perdidos, solo tenían la verdad que no era tal, pero que se asemejaba en apariencia y sus vacilaciones, nunca hechas poesías, eran un secreto de su personalidad contenida en la reflexión innecesaria. - “Me haces acordar a....” - ¿Acaso escribimos?, y su voz en sus manos, pasando hojas, y su mirar en mi pasado, ignorando que no sé siquiera representar la vida.No tuve el ánimo, el desvelo, la voluntad, no me fue permitido reaccionar de modo que entienda eso que estaba pensando, porque, su intención era... pero tan vacía de realidad, y su actitud... valorable solo desvanecido el error. La comprendí y en mi comprenderla, se traslucía con mayor intensidad que nada tiene sentido, que es en vano escribir, porque todo se aleja en la mirada ajena, sin irse, todo se distancia de lo inexorable y tan solo la soledad nos abraza, y tan solo, la aniquilación nos aguarda y esta ahí, comprendiéndonos, únicamente, con una expresión de contemplativa calma.
