A modo de diario podría decir
Los días son números en un calendario estático, en la suma calculada de los minutos que son horas, al momento, y el día amanece ahí afuera. Despoblado y ajeno transitar de la noche. A modo de diario; El cansancio de cada semana en mis manos. La escritura vuelve en forma de idea interminable. Lapsos; Una segunda parte de Paroxis, inconexos trazos, en medio de una veracidad que tiene el rostro de la urgencia. Una respuesta posible y a futuro, sueños que se desmoronan. Ni escritor siquiera, pierdo, la noción. Hiere en mi conciencia la escena. Obra expuesta en la discontinua manera... Pasos por los pasillos, que son galerías, y el arte en cada puesto de feria, a la luz de una lámpara que ciega. Es frío el aire que se respira en la calida melodía de tu voz. Evitamos pasar por la puerta del cementerio porque... ya demasiada muerte hay en todo. Son ojos que quieren despertar al verde de cada hora, aún, en la prisión de cristal, que es el tiempo, golpeando nuestra conciencia. Realidad. Nos llevan las voces. Son palabras que construyen mundos en cada mirada, que no se hacen visibles, pero perpetuo, el sentimiento nos une y existir no basta.
