Extravíos
Mis manos sostienen el espacio
que no me sostiene,
en esta multitud de voces;
Prisión de ser,
exteriorizados en gente,
gritando para no oír,
corriendo en cada paso,
para no desviar el camino.
Y el caos me sabe a nausea,
se me figura en abismo,
en un tropezar con la certeza
de que todo es un error,
en un instante de claridad
que oscurece la conciencia,
en un abandono
del extravío.
Nada,
y es tanto esa nada
que no puedo sentirla
con la impresión natural
que del cuerpo se tiene.
Paseo sin rumbo,
imagen detenida en nuestra memoria,
que aún sin recordar,
no olvida.
Dolor que nos estremece
más que los sentidos,
desde fuera y hacia fuera,
desde lo exterior que somos
hacia lo inalcanzable.
La respiración se agita,
y todo es calma;
Una resignación de versos
que me atraviesan,
desangrándome en silencios,
en impresiones que no describo,
en ideas que no pienso,
en mundos que no digo.
Escritor de las emociones
que no sé vivir;
No hay final
en lo que no se empieza.
La inacción es un estado
que nos libera,
en una ilusión infinita.
Los dias transcurrieron de modo que lo experimentado, se desprende de la conciencia cual cansancio vital, de un agotamiento perceptivo. Y me recuerdo sintiendo de manera inversa. El dolor de manos es posterior a ese abrazar una ausencia, y esas impresiones se vuelven un reciente recuerdo, en relacion al regresar por un camino, hasta concluir en mi departamento. ��Cuan lejos esta el haber despertado, y el sue��o que tuve, cuan detr��s de ese ning��n otro lado!. La claridad se vuelve penumbras de ideas que duermo. Si el dolor es reciente, me quedo en esa impresi��n, como quien aguarda el paso de las horas, que forman parte de ese otro dia. Y ese otro dia, siempre, son horas que marcan un pasado que se prolonga. Sensaciones clim��ticas. Solo la reminicente pena es el dolor retratable. Por eso, una ausencia es suficiente para dejar de pensar, siquiera, si deseo escribir. ��Ma��ana escribir�� sobre hoy?, impresiones a modo de frases, que luego son parte de mi representar la vida. Vac��o de sentirme en el recuerdo de esa tristeza, que me anula en esto que soy. Quienes mueren, solo dejaron de vernos. Su silencio es el eco de nuestro no lograr volver a reflejarnos en su ausente mirada. Ilusi��n de realidad y de la vida, esa otra nada. Silencio de ojos color cielo, contemplativa quietud, eterna esfinge viviente. 
