Descreo, incluso, con el animo, en ese abatimiento conciente, frente a la imagen de la realidad, por sobre el suelo, que es eso otro contrario a la vida, pero que es la vida y el alma en ella. Por eso, entre hipótesis sin dogmas, de ciencias sin leyes, me entrelazo y aferro, y deseando el desapego, me abrazo a la renuncia. Miro esos ojos encendidos de tanto poco brillo, gestos de una niña que no sabe que por ser real, es la niña que anochece en el cielo de mi contemplación. Descreo, desde esta prisión sin ventanas, desde estos muros de vidrio, sin aire más que el imaginar la brisa y un prado en este mundo de asfalto, con el mismo ímpetu de mi propia inercia que aniquila y construye. Es simple la poesía y por eso no escribo poesía. Letras que traen una figura que pende desde lo alto, como ahorcada por el absurdo nexo de una palabra y otra. Excusas para mis ojos atentos que siguen sin dirección, en el ejercicio que se vuelve un juego de armar rompiendo. Es simple soñar, quebrar los fragmentos, traer esos mundos desbordantes de siglos, en elípticos destinos de vidas que dan origen al temor, por tanta vida que hay en ello. Traigo cada dialogo colmando mis manos. Los sitios se transforman, anochece, pero el sol desde otro horizonte arranca de cada objeto su sombra. Todos descansan. No escuchan el zumbido de la luz, y es simple ese mundo, aún más real que este mundo donde el presente se anida de la verdad, que solo es necesaria para morir en aparente sentido. Es simple el sentimiento profundo que tengo por cada persona que se muestra tal cual es, y por quienes ocultan el odio que a ellos mismos se tienen. A ellos lo comprendo sin entenderme a mí. A ellos los hago participes de la vida, posibles Reyes de estos imperios fugaces. A ellos los veo como portadores de una sabiduría propia a la especie que nace, se desarrolla y muere. Sujeto con dolor en la impresión calida que me genera el rose de tu piel con mi mano. Siento a la deriva mi sentirte en una elevada resignación; ¿De que sirve crear, si al crear se destruye?. Las luces en la biblioteca se apagan lentas. Los libros abiertos en nuestras manos se vuelven inútiles. Buscamos la salida aturdidos por el silencio que se poso sobre esas voces, que parecen gritar que nos demos cuenta. Y la fecha es ese transcurso. El año se aleja. Estoy en vos; - “Cuando una Psicóloga estornuda a las doce de la noche, en una biblioteca, un poeta nace”. Porque el mundo no los necesita, porque carecen de lógica los versos y los besos, ese encuentro de manos, donde ya no importan los números. Carretera en dirección al mar, que es una luz en tus ojos.
