Dias que son
No poseo realidad
pero soy en ella
esto que niego.
Materia del alma. Nostalgia
que añora
el futuro de lo incierto,
y en esa visión;
Es internamente todo cuanto sé,
y es meramente imposible
todo cuanto pienso.
No hay leyes universales del espacio y del tiempo.
No encuentro lógica en mi manera
de no lograr más que la confusión,
y se vuelve inevitable
mi acercarme a la verdad
que abrazas.
Todo a medias. Lo inalterable.
Voz de todo lo inadmisible.
Dias que son y horas que llegan.
Fechas que gritan y años que callan.
Duermo a la sombra de un cansancio prado
sobre este suelo en el cual reposo.
Busco eso que dices
sin hablar... El ansia se eleva
en su descenso
y caigo.
Ausencias que recorren como sombras la sala,
en un blanco de tela arrugada. Vidas vestidas,
verde, de lo que ha sido, y:
“Vas a escribir sobre esto”.
¿El nacimiento de la tragedia?.
Aniversario en un estruendo
que me despertó aturdido,
y aturdido,
no deje de escuchar ese estruendo.
No podría escribir sobre ello.
Sobre ello solo puedo pensarme
atravesando un parque.
Pasos que se detienen,
un nombre
y números que no somos.
Sobre este encierro
solo veo luz sobre la noche siempre.
Se hace lluvia la idea
y vuelve a estar frío
el temor de no saber donde.
Cuanto mas próximo a la idea
del alcance absoluto de todas las cosas,
mas inútiles se vuelven mis aspiraciones innecesarias.
Y teniendo lo posibilidad,
ansió esos momentos imperfectos,
de libros equivocados, lecturas interrumpidas.
Amontonado saber que nunca se comprende.
Conocimientos que intuyo.
Una sola imagen hecha sombra.
Mi memoria y confusa voz.
Mis ojos siguen las manos
que se abren. Sin orden,
porque nada lo tiene.
Sobre ello
solo puedo sentirme en medio de dos extremos,
unidos por ningún puente.
Todo es en la medida que no sepamos,
y cuanto menos se comprende
mas próximo lo distante.
Tu mirarme
pero soy en ella
esto que niego.
Materia del alma. Nostalgia
que añora
el futuro de lo incierto,
y en esa visión;
Es internamente todo cuanto sé,
y es meramente imposible
todo cuanto pienso.
No hay leyes universales del espacio y del tiempo.
No encuentro lógica en mi manera
de no lograr más que la confusión,
y se vuelve inevitable
mi acercarme a la verdad
que abrazas.
Todo a medias. Lo inalterable.
Voz de todo lo inadmisible.
Dias que son y horas que llegan.
Fechas que gritan y años que callan.
Duermo a la sombra de un cansancio prado
sobre este suelo en el cual reposo.
Busco eso que dices
sin hablar... El ansia se eleva
en su descenso
y caigo.
Ausencias que recorren como sombras la sala,
en un blanco de tela arrugada. Vidas vestidas,
verde, de lo que ha sido, y:
“Vas a escribir sobre esto”.
¿El nacimiento de la tragedia?.
Aniversario en un estruendo
que me despertó aturdido,
y aturdido,
no deje de escuchar ese estruendo.
No podría escribir sobre ello.
Sobre ello solo puedo pensarme
atravesando un parque.
Pasos que se detienen,
un nombre
y números que no somos.
Sobre este encierro
solo veo luz sobre la noche siempre.
Se hace lluvia la idea
y vuelve a estar frío
el temor de no saber donde.
Cuanto mas próximo a la idea
del alcance absoluto de todas las cosas,
mas inútiles se vuelven mis aspiraciones innecesarias.
Y teniendo lo posibilidad,
ansió esos momentos imperfectos,
de libros equivocados, lecturas interrumpidas.
Amontonado saber que nunca se comprende.
Conocimientos que intuyo.
Una sola imagen hecha sombra.
Mi memoria y confusa voz.
Mis ojos siguen las manos
que se abren. Sin orden,
porque nada lo tiene.
Sobre ello
solo puedo sentirme en medio de dos extremos,
unidos por ningún puente.
Todo es en la medida que no sepamos,
y cuanto menos se comprende
mas próximo lo distante.
Tu mirarme
me hace ver.
