Desordenes Lineales

No tener nada es una libertad innecesaria,
tener algo nos vuelve presos a una responsabilidad,
que nos salva de nosotros mismos.
Mi ser yo mismo y sin saber,
escritura, ni un verso construido.
La hora que intente detener se aproxima.
Los sentimientos son extensiones de mi visión oscura.
Me ahoga la idea y caigo rendido,
donde todo se precipita.
Los secretos se desprenden
del críptico modo de ocultar con la metáfora,
ni una palabra;
Quebrar el acto de reflexionar,
hasta la sensación que del pensamiento tengo.
Sentir la realidad tangible,
porque en ella puedo ver la belleza que hay,
en el hecho de que las cosas, por simples,
forman parte compleja de esta realidad que veo.
Alejarme del sueño que alimenta mi desvelo,
escribir, solo mas que silencios,
pintar, en un blanco impenetrable
el cielo de la vida real.
Ser el cuerpo que soy y no el alma que tengo.
Concreto, abstracto, exacto, conocido, compresiblemente.
Ya no atravesar el muro del horizonte bajo,
golpear puertas en el aire, para salir,
dialogar con nadie, para entrar.
Extender mis manos,
soltar lo que abrazo, para así,
tocar otras manos.
Que la luz que ingresa en mi cuarto
sea la única luz que se tiene.
Que sufrir por la vida
sea el mismo dolor que nos une.
Emigrar de mis mundos.
Lenguaje de símbolos,
signos que dibujan mis manos inmoviles.
Interludio entre no saberse vivo y no resignase a la muerte.
Preludio entre perder lo que no existe
y abandonar lo que no se tiene.
Lo que no soy en comparación a lo que he sido,
lo que no soy en relacion a lo que deberia ser...

Miro tu sepultura, y mi necesidad enfermiza de significar el verde crecer de la hierba que olvida y que es bella, me paraliza. Miro, sin estar, cierro los ojos y leo tu nombre, ¿quién descansa de tantos que fuiste?. Eres el vació, eres todas las formas, el impulso de la vida, el abandono sabio de dejar de pensar. Eres la idea, la oscuridad que encierra la luz, y la luz brilla, y la oscuridad la cubre, y por eso existe la luz. Todos ustedes, ejércitos invencibles, vencidos, por el paso fugaz de una nube gris, ustedes, nocturnos poetas del día que comienza en la monotonía aún, de la vida actual, ni el pasado los devora, ni el presente los entiende, ni el futuro los aguarda. Todos los ciclos de todos los sistemas, de todos los estados naturales, se detienen en un verso que retrata; ¡Que tan muerto estoy con respecto a sus poemas vivos!. No veo tu sepultura, pero la veo, la vi tanto que me estremece saberme también esa sepultura. Descansas ya, y yo, que no se si sueño, comienzo a decir que la existencia... y que feliz es aquel que no se reconoce vivo. ¡Que absurdo es morir!. ¡Que absurdo es estar vivo!. Poeta de los sueños, de la desolación, de la soledad, de la vida metafísica, del error casual de ser, de la condena de sentir. Poeta de la realidad ficticia del mundo, de otro todos los tiempos, de otro todos los modos, todas las voces. Te escribo, a ti, que me diste la visión de la palabra, te escribo y pienso, no sabes de mi, pero sabes. Continuas, y hasta se que donde estés, sea el paraíso, la nada, el mismo cíclico retorno, lloras el olvido, así y tanto como a aquel que te recuerda. Hoy, que tu siglo muere al final del tiempo, nada deseo mas que corones tus imperios, que vuelvas, eterno, a reinar en tu reino.

“Dios es que existamos y que eso no sea todo”.

Las manos que escarban el desperdicio
sostienen el anhelo de que algún dia,
no tengan que buscar en la basura,
eso que hoy necesitan.
¿Quien puede saber que hacer,
para considerar,
que ha hecho algo?.
Se multiplica la necesidad
como lagrimas que caen
por el rostro de aquel niño,
que solo sabe que algo lo hace llorar.
Se descree con la misma intensidad.
No hay tiempo para sentir la desdicha.
Los brazos que cargan el peso
son los que abrazan y calman.
Pasos que avanzan incansables
en busca de alivio.
No hay lugar donde descansar
de ese agotamiento.
Mañana, la misma incertidumbre
les aguarda.

Si pudiera al menos poseer un rasgo de tu retina, distraer mi atención en un disperso orden cromático, pero solo tengo la emoción como palabra. Tú, Leuret, el pintor que sin ser ha existido; Inmortalizo el paisaje por venir, formas que narraban, versos que dibujaban, indagando las sombras y ni la imagen había de permanece estática. Eran las sombras de lo que no era, los objetos que miraba, espejismos reales que lo empujaban tras los muros, siempre preso en su libertad de decir, con su voz, solo el silencio. Azul-cielo-agua de sus naufragios sin océanos, gris-amor que se expande en el universo con la intensidad de una infinita inexistencia. Velar lo que no nació, así fueron las noches de sus dias, avanzar sin salir, perderse, sin rumbo ni destino, llegar, y que todo nos resulte ajeno.
Leuret murió. Su vida no fue mas que el reflejo de su extrema agonía. Nadie lo conoció. Fue siempre alguien que pasaba. La distancia, la luz, las dimensiones, todo eso estructuro libre sus visiones confusas, la pesadilla de sentir el sueño, tan real, donde nunca dejo de creer en eso, que aún no había creado.

Alguien me mira y sin saber quien es, conozco tan íntimamente su vida que me sé a su lado, desde un tiempo anterior, sin haber compartido siquiera este instante. Entonces, resguardado en su contemplativo silencio, intenta darle vida a las anécdotas que ya nadie recuerda, cansado de esperar en su desolación y resignado, en su triste anonimato.

No veo el brillo que posees mas sí el valor de tu permanencia perdida. Ojos abiertos. Ojos, aún cerrados, abiertos. Una confusión me contiene mudo de gestos ciegos. Solo me resta el deseo de una voluntad derramada. Rozo el vació de tu realidad con las sensaciones. Vivo nuestra muerte, con la tranquila resignación de la trágica conciencia de lo que no fue, ni poseo. Antes de ser la letra que siento, experimente la vitalidad que hoy me abandona. Y tu presencia, como una sombra, lejos, que me acaricia, en el recuerdo de que fueras un cuerpo y no esa oscura claridad. Busco, detrás de mis manos que siguen sosteniendo la impresión que se adueño de mis sentidos, al soltar las tuyas... De tanto por decir, que no dije. Cuanto más me adentraba en mi, mas fuera de todo.

Pienso en lo que siento, eso es todo lo que puedo atribuir como mera diferencia entre lo que soy, y quienes hacen de la vida la practica actividad de desempeñarse en ella. Intelectualizo el espontáneo modo de percibir las emociones que forman mi interpretación conciente. Pienso en sensaciones. Sueño, respirando el cansancio que recae sobre mi inmóvil vida. El recuerdo trae el presente que aleja todo tiempo por venir, y su imagen hace apacible la quietud de mi mundo. Retrato siempre de mí estar detenido; Un estimulo a la monotonía, una invitación a dejar de creer. Son horas que marcan el paso de un tiempo inerte, negación que afirma lo poco que se sabe, relaciones que exponen lo poco que se siente. Todo oculto, mostrándose, dentro de todo que es nada, en lo infinito de nuestra existencia improbable. Todo ausente, de formas vacías. Todo consecuencia de algún exacto descuido. Soledad incluso de mí. Sentidos agobiados de estados que la mente interpreta, sin saber que se ignora.