Desordenes Lineales

Dejo de ser, en tu contemplar la vida, desde fuera, sin dejar de ser parte; Esquemas de voces disonantes al gesto que trae, la remembranza dolorosa de aquel que sonríe. Todo me es ajeno, desde un sitio otro, que es el mismo, a tu lado, donde los caminos unen llegadas y partidas, y por ellos se cruza; Pasos dados con la inteligencia de ignorar. Dejo de ser, en un momento de manos que recorren, donde las horas son la respiración que se agita, en una exhalación de cuerpos tendidos. Nada más. Tu afuera y mi no estar sino, a través de tu contemplación, y la voz, que no alcanza la palabra. Mi confusión se aclara. Y tus interpretaciones quiebran la espontánea estructura de un delirio razonado. ¿La vida es?... Estas ahí para decirme, sin decir; Pensamiento dentro de otro pensar. La vida es un mirar, y desviar la voz en otros ojos. Es morir eso de lo cual otro estupor renace, en un evolucionar de la resignación. Es no pensar y ser. Es sufrir y... no sentir nada de eso. Vestir las apariencias. Sepultar lo perdido y contemplar el horizonte, con un gesto de luz, sobre las lagrimas enceguecidas. Un silencio de tiempo que ronda en torno al frió de nuestras manos quietas. Y detrás de todo eso, tus ojos leyendo, eso que yace en la conciencia herida, de no lograr desangrarse. Pálida impresión. (Traslucida niña). Rojiza nube que nos adormece, en un gris de cielo sueño. ¿La vida es?... Y detrás de este acto de escribir, tu paciencia es el centro de mi extravió.