Desordenes Lineales

Abrí el cajón de los papeles antiguos, de las poesías-otras, de los versos que no supe, de las líneas anónimas, que en ese incesante buscar en la palabra, se abren ante mí, para cerrarse ante todo. Claridad de lo oscuro. Intensidad de verso en la metáfora que no se alcanza. Ya no soy ese. Ya no soy nada de eso y sin embargo, hay un reflejo cristalizado en sombra, sobre la inmovilidad; El sabor de un dolor de conciencia, el aroma de una voz, que se impregna en las sienes. Son hojas amarillas... letras que no tuve la indiferencia o el valor suficiente como para ser indiferente, o solo me visualice en esta contemplación futura y por tal motivo, yacen ahí, y aguardan, y son eso. Abro carpetas colmadas de recuerdos, con esa desconfianza natural ante lo nuevo. Releo notas y descubro el significado, pero todo es el cadáver del dia que nunca amaneció. Todo es un adiós sin mirar a los ojos, contenido en el peso de cada segundo que transcurre, en una temporalidad de fragmentos y letras. Todo es un no haberme desecho de eso. Reproches que me abrazan en inconexos diálogos. Una espera que se volvió un cansancio de manos entreabiertas. Y ella, subiendo hasta llegar al piso donde vivía. Letras tipeadas con el desconocimiento del desgano. Y la luz del pasillo que se enciende, y sus pasos, y mi abrir la puerta apenas, y extender mis dedos, para que sus frías manos los sujeten, pidiendo que abra. Todo eso es lo que no es, y es eso lo que veo y encuentro, sin saber que busco. Entonces, me estremece ese ser que hay aún hoy, y habiendo cambiado, pienso, que soy el mismo. La misma diferente soledad de volver, línea sobre línea, en un reproche de hojas que pesan, con la indiferencia del momento que se siente y no se vive.