Todo es una velocidad de tiempo constante, bajo las inclemencias de una naturaleza impredecible; Cielo, asfalto sobre la tierra, personas sobre el asfalto, miradas, por sobre ellos mismos, dirigidas a quien también es en el, eso que se ignora. Inercia de este vació sabor a sombra, de ello, que pudiendo, no se realiza. A pesar de... y por sobre todo... Me entrego a este acto de describir, eso que vivo mas nítidamente en sueños; La casualidad hizo que esta mañana explore esas inquietudes que se poseen, solo sin la madurez que estructura. Entonces me pregunto y entre suposiciones, la misma necesidad de completar lo inabarcable, (autómatas reguladores de impresiones, dándonos respuestas que adormecen, e iluminando salidas a ningún sitio). Y una mano que me toca, parece decirme... Pero el cielo tiene esa tonalidad plomiza y rojizo al final, entre un arco iris que desciende. Los edificios son estructuras entre silencios, como el eco de una ausencia, que devuelve, con la partida de la noche, el viento que expulsa de mi mente, esas nubes, que ya no poseen color.
Todo es una velocidad de tiempo constante, bajo las inclemencias de una naturaleza impredecible; Cielo, asfalto sobre la tierra, personas sobre el asfalto, miradas, por sobre ellos mismos, dirigidas a quien también es en el, eso que se ignora. Inercia de este vació sabor a sombra, de ello, que pudiendo, no se realiza. A pesar de... y por sobre todo... Me entrego a este acto de describir, eso que vivo mas nítidamente en sueños; La casualidad hizo que esta mañana explore esas inquietudes que se poseen, solo sin la madurez que estructura. Entonces me pregunto y entre suposiciones, la misma necesidad de completar lo inabarcable, (autómatas reguladores de impresiones, dándonos respuestas que adormecen, e iluminando salidas a ningún sitio). Y una mano que me toca, parece decirme... Pero el cielo tiene esa tonalidad plomiza y rojizo al final, entre un arco iris que desciende. Los edificios son estructuras entre silencios, como el eco de una ausencia, que devuelve, con la partida de la noche, el viento que expulsa de mi mente, esas nubes, que ya no poseen color.
Aun con mis ojos tristes, cansados de abrazar en vano almas extrañas que nunca amanecen dos veces…”me entrego a este acto de describir…eso que vivo sólo en sueños”…
...todo mi cuerpo, como un náufrago recorre la isla donde lo espera su segunda muerte.
...enfrentando molinos viscerales, reclamo la conquista de mis pasos...
...despidiendo con un beso en la frente a mis demonios de turno...
me pregunto por qué pintar los infiernos de rojo,
si los hay de todos colores…como este infierno de calles grises y colectivos amarillos,
de cajas repletas,
de papeles suicidas,
de vecinas con plumeros violetas,
de una radio sorda
y “esas nubes…que ya no poseen el mismo color”
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Anonymous |
10:01 AM
Esa pregunta que no llega a resignar su ausente respuesta; "En un naufragio donde la muerte vuelve, y ese dia, que nunca amanece dos veces". Gracias por tus palabras, Magna.
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Rafael |
4:38 PM
Cuando quieras pasate por mi flog, ahi te estare esperando...besos, se extrañan nuestras charlas, espero encontrarte pronto, saludos tandilenses! (k)
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Gra |
9:35 PM
Se puede encontrar aquí consuelo contra la lejania. Gracias muy bonito blog.
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Anonymous |
10:04 PM
Por momentos está el decoloro, otras veces el mundo se desdibuja para crearse después.
Un abrazo,
LR.
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Anonymous |
8:07 PM