Metamorfosis del sentimiento - Año II -
El cansancio se vuelve la lluvia sobre las calles que no atravieso...
Escribo. Nada hay en esta acción que obedezca a la habitual causa de un ciclo que concluye. No puede terminar lo que nunca comenzó y es acá donde, solo el reflejo de la inconstancia se vuelve un resplandor de continuidad falsa. Espejismos de hojas que no son hojas, en el resplandor de un vidrio, como ventanas que se abren, para aislarnos en la distracción de nosotros. Es acá donde, lo intangible es aún más cercanos a la idea de que lo sea. Agradezco quien se identifico o quien, no supo entender y comprendió que la realidad es eso. Miradas que nunca conoceré. El haber pasado, accidental, obligadamente. Miradas que conservo. Agradezco en esta consternación con una alegría que se llora, porque algo termina solo para ser. Recuerdo en prosa. Ya no puedo, porque el presente es el impulso. Debo soltarte. Ciclo continuo del regreso sin fin. Todo queda ahí, y un poco en esto. Regreso en la lectura. El dia que siento es el dia que vivo. Poesía concreta, abstracta, el buscar retratar, aquel gesto que ya no se me figura insano. Caminos que se entrecruzan; Manos que se desconocen, una de la otra. Arrebatos de la razón. Impulsos de la conciencia. Tonalidad a culpa, en un cielo de vida apagado. Nadie sabe del pensamiento detenido, imágenes dentro de un cuadro, líneas que se proyectan. Dos años trazando descuidos, avanzando, sombra sobre sombra, en la inercia inmóvil. Apacible, desordenadamente. Dolencia de encantos oscuros. Sonrisa fría. Horizontes subterráneos. Encontrando una región superior a todo delirio; Volviéndome mas humano. (Soledad que ya no duele de un modo que me haga suponer...) Porque vos estas. Ojos que ya no impiden. Otra posible impresión. Palidez en el pasado.
Escribo. Nada hay en esta acción que obedezca a la habitual causa de un ciclo que concluye. No puede terminar lo que nunca comenzó y es acá donde, solo el reflejo de la inconstancia se vuelve un resplandor de continuidad falsa. Espejismos de hojas que no son hojas, en el resplandor de un vidrio, como ventanas que se abren, para aislarnos en la distracción de nosotros. Es acá donde, lo intangible es aún más cercanos a la idea de que lo sea. Agradezco quien se identifico o quien, no supo entender y comprendió que la realidad es eso. Miradas que nunca conoceré. El haber pasado, accidental, obligadamente. Miradas que conservo. Agradezco en esta consternación con una alegría que se llora, porque algo termina solo para ser. Recuerdo en prosa. Ya no puedo, porque el presente es el impulso. Debo soltarte. Ciclo continuo del regreso sin fin. Todo queda ahí, y un poco en esto. Regreso en la lectura. El dia que siento es el dia que vivo. Poesía concreta, abstracta, el buscar retratar, aquel gesto que ya no se me figura insano. Caminos que se entrecruzan; Manos que se desconocen, una de la otra. Arrebatos de la razón. Impulsos de la conciencia. Tonalidad a culpa, en un cielo de vida apagado. Nadie sabe del pensamiento detenido, imágenes dentro de un cuadro, líneas que se proyectan. Dos años trazando descuidos, avanzando, sombra sobre sombra, en la inercia inmóvil. Apacible, desordenadamente. Dolencia de encantos oscuros. Sonrisa fría. Horizontes subterráneos. Encontrando una región superior a todo delirio; Volviéndome mas humano. (Soledad que ya no duele de un modo que me haga suponer...) Porque vos estas. Ojos que ya no impiden. Otra posible impresión. Palidez en el pasado.
En tu sitio siempre encontré un intento por impedir que la vida nos pase inadvertida, lejos del adormecimiento y la embriaguez de una sociedad que requiere que seamos gente estándar de toda la alineación por exceso de estupidez. La ignorancia hace que se vincule lo oscuro de tu escritura con ideas negativas. Hoy, existen muchas personas que se hacen llamar góticos sin serlo y evocan este principio de oscuridad, creyendo que es lo que los anima, cuando en realidad detrás de sus argumentos no vemos mas que el rostro de la frivolidad que ellos dicen despreciar.
En cada una de tus publicaciones vi los cambios que se generaban en vos, cambios que te enriquecían. Me da la impresión que le estas dando un punto final al blog, espero que solo se trate de un ciclo que termina, para que empiece otro y sigas publicando, compartiendo tus sentimientos. Deseo que sea así. Besos Psico.
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Anonymous |
10:52 AM
Sigo leyendo tu publicación y me despierta emociones por doquier (que no es lo mismo que afectarse). Tiene algo, sensaciones que transportan una brisa cálida y serena. Creo que es representativa de todos esos escenarios claroscuros que pintas.
Se cumplen dos años entregándonos tus discurrires. Y aunque describas la inconstancia en una continuidad ilusoria, es al mismo tiempo, un aliento para demostrar que de las inconstancias emergen cosas productivas como lo es tu prosa. Porque sólo sos inconstante para el reposo continuo donde descansa la mediocridad.
Y sobretodo tus letras me llegan porque en ellas me prestas tu mirada y hace a mi ver un mundo infinito... Es un compartir. Acompañarnos. Por todo lo que significa para nosotros...
Gracias por todo!
Posted by
Anonymous |
12:19 PM
“Existen tres medios a través de los cuales el hombre puede hablar con el Paraíso: la poesía, la pintura y la música” William Blake.
Siempre tengo presente esa aseveración y es en tu creación donde veo reflejado ese concepto. Recurro a tu blog cuando siento ese agobio de los dias y me veo releyendo y volviendo sobre tus publicaciones. Inmensidad de lo ínfimo, noviembre 3, 2007 Me reconozco en esa impresión, ese dialogo con vos mismo, en la dualidad de mirar en dirección a las eventualidades, sin olvidar el principio.
No dejes de publicar. Como dice tu amiga Mariana, también deseo que sea solo el cambio que te lleve a expresar otras sensaciones. Espero paciente una nueva publicación.
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Anonymous |
10:50 AM