Desordenes Lineales

Hace tiempo ya que escribir se ha vuelto un abandono al cual no me resigno. Me alejo en el retorno, paso eterno, dado, en esa dirección. Las hojas, sentidos adormecidos, son reminiscencias, mientras sigo, detenido, y hablándome a intervalos. Las otras miradas me inundan de esa misma prisa. Un relato en esta amnesia conciente. Lapsos y rasgos que el tiempo dibuja, ante la trágica realidad de no sabernos en ella, para cumplir la condena de esta contemplación sin fin. Y las imágenes perduran como una sombra suspendida en lo perpetuo. Las horas se suceden. Son latidos que provienen de la misma oscuridad. Ojos abiertos que reconocen, ciegos de vida, un paisaje construido en la nada. Agua azul, en la profundidad del cielo. Puños cerrados, en un descender a lo incierto. Marea que trae la negación. Dolor a orillas de lo inevitable. Voz que resuena, descreída, detrás de las puertas. Posterior sepultura de luz. Secreto al cual nos aferramos, respirando el sabor del transcurso, como un grito a punto de quebrar la razón; Hasta ser sangre que brota, en este verde naufragio...