Desordenes Lineales

Traigo mientras pienso en eso que no dibujo, distraído en el paisaje que surge ante mi, pero que no veo. Persianas que se alzan en la oscuridad interior, y son claridades las que se precipitan por el universo de esas sombras. Pienso pintando, y recuerdo ese estar y no ser; Sentado en el suelo de este mismo ambiente, cuando las paredes no estaban cubiertas por la pintura que hoy las viste, y sin muebles, los espacios se achicaban sobre mi quedar inactivo, soñando con un momento como este. Pintar o escribir, o hacer de mi distracción el mundo donde extraerme. Sentía... desde ese dia confuso, esta incerteza material, y era idéntica la impresión, repleta de un mismo sabor a oscuras claridades. Todo se precipita entre vaivenes, impregnado de voces que fueron; Letras y modos de ver, y un pender, de la impresión que ansia ser escrita. No llueve, pero todo esta húmedo, y la temperatura es fría en esa calidez que se alza y reposa. Hay un recuerdo que trasciende la nostalgia, y me entristezco a intervalos, porque sentirlo incluso, es ocuparse de ello que me haría despertar de mi desgano. Ahora hay un alma que se quiebra y me contempla, desde la totalidad; No dormí, durmiendo. Seguí detrás de la poesía innecesaria, imagen difusa e incompleta, melódica manera donde ni la muerte aquieta, una realidad, colmada de mundos que no son. Todo es dolor, hasta la alegría duele en la expresión, que se desvanece. Hasta lo realizado es un haber dejado, quien sabe donde, tanto por ser. Ni lo hecho es suficiente, aun viviendo infinidad de veces ese momento; Espejos que se enfrentan, en un error de la vida que pesa. Si al menos lloviese, o ella no llorara, en la pena de verme vivir un silencio de solo poseer el recuerdo. El tiempo me separa de cada instante, con la rigidez de una ley natural y la frialdad de un vidrio. Puedo ver ese que sentado en el suelo se pensaba ahora, buscando en el color las palabras que dicen, esto que no medito, escribiendo.