Desordenes Lineales

Introducción

2012-01-31T15:58:00.000-08:00

La fortaleza de mi impulso radica en la acción que ejerzo sobre el análisis de mi propia personalidad. La soledad me acaricia contemplativamente, en una construcción sistemática de absurdos pensamientos. No tengo certezas, tengo impresiones, no tengo inteligencia, tengo intuición, y sentir es pensar, y ver, es tocar con las manos de mi conciencia, incorporarme sin despertar, de un cansancio continuo. Así de apartado estoy de lo natural, así de solo estoy de mi mismo, ya no gris siquiera, ni oscuridad, ambigüedad, contraste sin color en la nocturna nada; Tiempo ido que desfallece tras la quietud de otra espera. Abdico de todo, me alejo incluso de la distancia y en el vació de todos los desordenes, retrato un caos inevitable. Aquí, solo quedara reflejado el retrato de esas imágenes.

MSN... desordeneslineales@hotmail.com

Velo de luz...

2012-01-25T20:19:00.001-08:00

Aire limpio y claro, extremadamente nítido, donde la naturaleza deja sus huellas en forma de partículas dispensas, que atraviesan el velo de luz. Las ramas de los árboles, abrazadas en discontinuo crecimiento, son sombras en una lucha entre el tiempo, que aniquila y da vida. Lecho de hojas, en una tonalidad de quietud. Las nubes se alzan aún más distantes, acompañadas por el canto de las aves, como un llamado de una pronta lluvia.

Claridades Plomizas

2011-12-12T18:44:00.000-08:00

Nubia

2011-09-20T17:10:00.000-07:00

Podría escribir un relato breve; Estoy en la hora imprecisa de una calma inquieta. Las personas parecen haber recordado, que esta parte del mundo ya no existe. Oscilación, oscilante, ancora; Palabras que repito, mientras pienso en no pensar. Oscilante, inestable, difuso. Mis pasos trepan, escalan, se tropiezan en esos escalones de mármol, que me llevan al desnivel, entre la calle y el antiguo edificio. Limites insondables de dos mundos en los cuales no deseo estar. Podría relatar los pasajes de un cuento que muere en mí. Cada día. Nubia y el grito en su mirada. El sabor al dolor en las manos. Espejos. Hasta anochecer en mi visión y ahogarme en mí silencio. Nubia sabe, renace en hojas dentro de otras hojas, hasta que las voces me despiertan, de esa especie de sueño.

Tonalidad lejana...

2011-07-20T15:23:00.000-07:00

Un periodo de tiempo inactivo en la acción de aprender recordando. Números. Una totalidad en los acordes de aparente lógica, donde, las ecuaciones dan sustento al acto que enceguece la ensoñación, que despierta lo concreto… Un muro de cristal; Formas que se vuelven dispersas, sin dirección. Paisajes donde el blanco de una hoja no enceguece la palabra. Sombra inconclusa, expansión de lo nuevo, sobre en el mudo reposo. Hace tiempo… Alguien pronuncia mi nombre. Por un segundo entiendo su mundo entre las planillas y el arqueo. Datos que hacen de cada persona una parte en esta secuencia inmóvil. Lejos. A orillas de ese océano. La lluvia renace nuestros pasos alguna vez. Tonalidad lejana.

Pasadizos y atajos

2011-03-27T18:42:00.000-07:00

Libre, en este lapso de no saber que se es. Entre vaivenes de estupor. En la visión que se estremece, como quien descubre la vida, acaba de nacer, y morir es una lucidez que nos completa. Miramos. El poeta sabe de la soledad y sus fantasmas; Son pensamientos que se materializan, faltos de sentidos. Trepando entre sombras y ausentes de silencio, siguen esa voz. Ella está lejos. No supo entender que morir y vivir es ser un místico o ya no creer en nada, y nadie mas puro en la visión, que aquel que negando, espera. Ella no entendió el golpe sobre mí. La fuerza que tienen las palabras. Que el amor no se sabe y cuando se sabe no es amor; Porque habita fuera y no podemos vivir solo dentro. Ella entendió y sin darse cuenta, abrazo los sueños que atan las manos, hasta hacernos libres. Pero son sus ojos el modo de ver con claridad y sin ella, no hay poesía, ni saber el no camino, alcanza. Lejana compañía. Los dias encuentran, cada noche, un reflejo en esa misma luz. Tienen el rostro en el cual, los golpes impactan y la dolencia hiere, con su alivio.

Huellas

2011-02-12T17:28:00.000-08:00

Enero

2011-01-13T09:18:00.001-08:00

Espuma en las nubes y un horizonte
que agrieta, entre olas, el resplandor,
hasta hacer de la arena
un quebradizo y helado cristal oscuro,
donde naufragamos.
Tonalidad que desdibuja la atmósfera en el viento.
Ojos entreabiertos a un mundo que permanece ahí,
desde un momento detenido. No hay transcurso.
Solo la marea silenciosa y nuestras voces.
Reflejo en el suelo.
El resplandor repentino y tu afirmación;

“El cielo se confunde en el mar”.

Sombras que retratan

2010-12-25T21:54:00.000-08:00

Las hojas del libro que jamás escribí están dispersas
en los fragmentos de un paisaje detenido.
Tu mirada amanece en cada frío aspecto
de ese resplandor. Como un idioma
que solo vos conoces, rescatas las palabras
de un abismo, cayendo en otro.
Me leo en tu pensamiento, logro escucharme.
A destiempo, la forma renace
y sin vida, se desangra.
Morir no basta.
Son tus manos; letras que solo alcanzan lo insignificante.
Porque de tanto que se posee
el alma esta vacía.
Y solo ahora entiendo
el sentido de un rumbo, a tu lado,
el rumor de las olas que rompen
en un transcurso de espuma dispersa.
Formas que retratan, cada sentido,
el tiempo posee la prisa que aguarda,
el latir de lo nuevo, el verme en lo pronto.
Nada dices tener,
las letras no alcanzan,
para calmar el dolor de tu ausencia.
A la luz de un nuevo espacio creo.
Hoy duermes y estas lejos.
Podría escuchar tu respiración si tan solo,
adormecido ante lo ínfimo,
quedara en silencio, podría,
abrazar la contemplación
de tus ojos al cerrarse.
De tanto que se posee
¿que se tiene?.
La conciencia del dolor,
un no saber que decirte.
La luz primera me trae.
Son golpes que quiebran el muro de mi celda móvil.
La realidad nos hace humanos.
Saber que sin vos no podría.
Hojas de un paisaje inerte.

No podría.
En tus besos, muere quien nunca fui,
y es un dolor que me despierta,
a cada instante.

Octubre

2010-11-06T10:36:00.000-07:00

El sonido del tren que atraviesa las vías, me trae desde tan lejos. Propósitos insondables. Descreimiento irracional. Afirmación absoluta, en un cansancio de ojos ante lo habitual. Ascendí descendiendo. Pensamientos ondulantes. Acordes de una quietud. Suave melodía de lo ido. Ahora, los escritos son miradas hacia atrás, retratos que anidan, una lluvia constante. Exilio de ser. Habitamos solos, en un edificio vacío. Laberinto de espejos que se expanden. Solo nuestras voces resuenan detrás de las escaleras, hasta la planta incierta de un limite que devuelve el paisaje en un atardecer impreciso. A lo lejos. Habitamos. Es real el muro blanco, la puerta de acero, la llave y su estar esperando. Despertamos. Paisaje en la mirada y de espaldas, el futuro es el blanco que acentúa el agua que se eleva hasta un cielo gris, siendo nosotros, mañana, en un recuerdo...

Pentagrama

2010-10-03T21:49:00.000-07:00

La luz del sol que no hay, penetra por las rendijas de una ventana que no existe. Así es la verdad en todo, aún sin ser. Damos vida en la negación. Afirmamos al descreer. Matamos al desmenuzar paisajes y letras. Pasajes en libros, capitulo entre capitulo. Descubrimos y velamos. Corremos persianas. Golpeamos con muros. Tu voz y respuesta huidiza. Una afirmación alcanzaría para dejar de pensar y sin embargo... Tus ojos detenidos que aguardan. Escucho y callas. Lúdica manera detrás de la cual, el no sentido toma la forma de la razón. Las interpretaciones son diversas. Variables en el pentagrama de una melodía que nunca alcanza, siquiera, los oídos de quien la compone. Pulsaciones en la mente. Cada palabra en el arte de desconocer. En la incertidumbre plena de transitar a orillas de un horizonte sin mar. Vision que viste, cromática, la imagen capturada. Espejo siempre. No hay luz donde ver, ni imagen que regrese. Hojas que en blanco derraman. Lluvia que cae, sobre el mudo reposo.

Desvío

2010-09-05T21:13:00.000-07:00

Hay, en cada sitio, un repetir de lo usual, como un eco, un recurrir a la monotonía, en cada golpe, cuando, las horas visten de una tonalidad conocida, el paso por esas calles, en un momento que siempre nos sorprende en la prisa. Y sin embargo, como formas que hacen del paisaje, un instante en el escenario de seres, se encadenan en nuestro espíritu, la obligación de cada día, el ser siempre en ese reflejo, el vernos en esa costumbre. Nos sabemos. El impacto de lo impreciso aterra con su rostro ajeno. El desconocimiento de otras vidas. La hoja incierta de toda nuestra experiencia por ser redactada, es el horror blanco de la existencia, tan natural a cada uno, que lo atravesamos, en una curiosidad que enmascara el espanto. Veo, sin mirar. Habito, aislado en mí. Respondo, sin interrogantes. Ahí, en el calendarios de los días que forman parte del mes que se ha ido, nada nos depara que no sea, más que un cambio. Solo un giro en esa dirección, detrás de otros recorridos, hasta que usuales, las calles sean y monótonos los sonidos, vistan con una tonalidad familiar los espacios. Ojos cerrados que son la noche que siempre duermo. En mis brazos. Formas que trepan, entre sabanas que nos cubren, como la voz repentina que acaricia una incógnita. ¿Que será cuando todo sea?. En tu respiración late el sabor de la calma. Cuarto que es toda la realidad, en ese instante.

Entrecruzamiento

2010-08-16T11:41:00.000-07:00

Los caminos se entrelazan. El concepto se desprende de cada significado. En la plenitud de no saber. En los instantes de comprensiva calma, donde yacemos, aislados de los espacios moldeados y la vida construida. Hay calma, si solo sabemos ver. En nuestra mirada se enciende la ansiedad de un mundo y los errores de los otros. Incandescentes. Se desprenden, precipitan, desde la cima de cada suelo bajo, la avalancha de voces y culpas que claman, sin Dios a quien reprochar su fe ausente. Y en cada momento, el peso ajeno... Tanto por vivir, por golpear contra la experiencia y quedar de pie, en una lucha sin segundos afuera. Y el vacío de un departamento, lleno de espacios, a la luz de un dia nuevo. El temor se vuelve esa posibilidad. Vías significativas. Caminos que se entrecruzan, para llegar al lugar donde debemos estar. Cada sitio es ese rincón. Nos fortalecemos en el animo. Cuadros que serán y letras. Horas de completa respiración en el segundo y contar, hasta que el suelo deje de doler en la caída.

A modo de diario podría decir

2010-07-17T16:00:00.000-07:00

Los días son números en un calendario estático, en la suma calculada de los minutos que son horas, al momento, y el día amanece ahí afuera. Despoblado y ajeno transitar de la noche. A modo de diario; El cansancio de cada semana en mis manos. La escritura vuelve en forma de idea interminable. Lapsos; Una segunda parte de Paroxis, inconexos trazos, en medio de una veracidad que tiene el rostro de la urgencia. Una respuesta posible y a futuro, sueños que se desmoronan. Ni escritor siquiera, pierdo, la noción. Hiere en mi conciencia la escena. Obra expuesta en la discontinua manera... Pasos por los pasillos, que son galerías, y el arte en cada puesto de feria, a la luz de una lámpara que ciega. Es frío el aire que se respira en la calida melodía de tu voz. Evitamos pasar por la puerta del cementerio porque... ya demasiada muerte hay en todo. Son ojos que quieren despertar al verde de cada hora, aún, en la prisión de cristal, que es el tiempo, golpeando nuestra conciencia. Realidad. Nos llevan las voces. Son palabras que construyen mundos en cada mirada, que no se hacen visibles, pero perpetuo, el sentimiento nos une y existir no basta.

Escrito inconcluso

2010-06-22T07:18:00.000-07:00

Lapsos de quietud atípica. Escribo
entre espacios nítidos, que no veo.
Los sonidos, habituales distracciones,
melódica espera. La palabra trae esa voz.
Puertas que se abren, solo para estar fuera.
Escribo sin motivo, un relato gris,
de aspectos leíbles. Sin sentido.
No soy quien sigue, saltos en el tiempo,
claridad, diálogos en un reconocer en el alma
la existencia. Como un pacto con el destino,
a destiempo. La oscuridad, en el centro gris
que es un horizonte, construido de sombras.
Papel representado en los escenarios de los días.
Interrogante de vida, que se me figura
sin abrir los ojos, despierto en ese despertar.
Sonidos del afuera, que no logran traerme,
apacible nada, desde el exterior de todo.

Abril

2010-05-09T21:24:00.001-07:00

Un escrito de finales de Abril que traigo, a principios de Mayo.

Los años colapsan en un accidente ineludible y dentro de los días, se hacen inciertos los pensamiento en las cuales naufrago. Son ideas sin relacion, coexistiendo, en una unión que las distancia. Cercanía del ser. Sueño en el cual regreso. –“¿Si digo un deseo se cumple?”-. Ellos Sonríen. El deseo real que se posee con la intensidad que la razón abraza, posible en la medida que el esfuerzo sea mayor a nuestra necesidad de extravió. Ellos saben. Esos pasos por fuera, que la mirada sigue, solo para volver sobre la tarea que nos aproxima.... Luego, en soledad, entre el silencio atípico de los muros y las horas, el reloj de oficina me despertó de mi estar despierto, y detrás de la puerta de vidrio, el reflejo de quien sabe de los deseos, el esfuerzo entre ensueños. Quien intuye los pasadizos, en la contemplación, con el animo suficiente como para decir con sus ojos. Las Diez y el gesto autentico, entre calles, a orillas del agua y en su presencia, sostengo ese instante, porque un año más no es un año que transcurre y colapsa.

Gracias por estar.

Traigo

2010-04-12T23:05:00.000-07:00

Es Abril quien recrea el recorrido subterráneo, paso tras paso, vuelve, a través de las calles húmedas. Sube escaleras, escapa a la luz, mira a los ojos de esos días que se desprenden de un reloj, que ya no late en sus manos. Renace en un domingo, grita su nombre, se inclina en dirección a la distancia. Encuentra un refugio, como caricias del presente, en un impacto habitual con la prisa...

Las letras cierran mis ojos.
En ellas naufragan cuadros inertes de paisajes indescifrables.
Gestos, como una sonrisa que es un resignado estremecimiento.
En ellas; Las voces, que por callarlas, no dejan de aturdir.
El silencio quema a la luz de esa sombra. Relato susurrado
en el centro de esta nada donde existo. Porque vivir es olvidar.
Ser prácticos en lo concreto y útiles en lo innecesario.
Porque vivir es creer en un símbolo.
El peso que cada uno ansia y padece.

La vida se me figura
siendo siempre otra.

Intro

2010-03-08T21:45:00.001-08:00

Cada aspecto de la realidad se transforma,
en la vision, que se desdibuja, clara y concreta,
entre posibilidades, siendo la única.
Tendidos al azar, nuestra conciencia alcanza,
espejismos delante del camino. Los acordes claman.
Es una melodía de luz cada sombra. En la oscuridad
solo vemos, un dolor o un anhelo.
Y saber es siempre otra cosa. Comprendernos
es distanciarnos de lo que somos.
Nos desencontramos al buscarnos.
Emergemos en contra de cada ciencia, o religión,
que es un modo científico de medir la culpa.
De cada cicatriz brota la sangre
hasta encontrarnos con ese impacto
y perdurar, en el eco de un dolor infinito....
Y cada letra me lleva. Puedo ver,
sin necesidad de un mundo,
hay paisajes dentro,
estando fuera de él.
A tu lado, eso que se calla,
y en lo eventual
te volves pequeña con tus ojos verdes,
mirada que desde la vejez clama y se resigna.
Puedo intuir que también podes hacerlo
y que pueda verlo, hace que tu decisión
dibuje un interrogante en mi quietud.
Pensar es dejar de sentir.
Sentir pensando es vivirlo todo detrás
de un cristal que se empaña.
Como un puente entre espacios y niebla.
Nunca sabemos si del otro extremo...
Pero el clima es agua estática
en un mirar con nuestras manos.

Solo en vos me intuyo.

Febrero 17

2010-02-17T20:20:00.000-08:00

Escribo entre hojas dispersas sobre el escritorio que solo existe para que esas hojas estén desordenadas, con fechas y nombres. Los días, como un cronograma de condena inevitable. Las horas, fijas, anunciando nuestro estar ahí, el permanecer en ese lugar. La oficina, con sus ventanales de vidrio, que dan a un pasillo donde las personas aguardan y transcurren. El deseo asfixiado entre carpetas, en un archivo inexorable; Fotos y fichas, firmas. El sol en un calendario, mas allá, un paisaje de Portugal en un retrato y el silencio repentino, como un estruendo que aligera la lentitud, reflejo de realidad, grito que nos despierta en mitad de la madrugada. Entonces me reincorporo, busco, entre tachones, el extremo blanco de una hoja y trazo lineas, con una urgencia de vida, reducida en este espacio:
Cuando pensar duele en los ojos abiertos y aturdidos, hablar nos pesa en el ahogo que es el silencio de un universo quieto: Las manos solo abrazan la libertad que se desliza, fria y plomiza, en un pronto quebrar en la voz esta lluvia... La oscuridad se vuelve infinita en lo posible, late, desde lo profundo. Mar que nos aleja, adentrándonos. Tranquilidad alguna vez, que fue el calor. Me vuelvo débil al recordar y ya no tengo temor, ni hace frío.

Desplazamiento lineal

2010-02-03T20:20:00.000-08:00

Aún a pesar de todo cuando hay... Sin que importe.
La tarde se vuelve un gesto en el rostro de la realidad de todo.
El reloj indica la hora en la cual, el tiempo deja de latir.
Voces que irrumpen en los espacios que penden
antiguos, del nuevo brillo...
Quietud cíclica de la casualidad o el destino.
Retorno eterno sin ser y siendo, que me trae y olvida,
escaleras arriba, en la memoria. Incerteza conciente
de saber e ignorar, ese angosto pasillo
y el aula. Muros de vidrio.
Silencio que adormeció mi sueño.

Desabatimiento

2009-12-22T22:27:00.000-08:00

Descreo, incluso, con el animo, en ese abatimiento conciente, frente a la imagen de la realidad, por sobre el suelo, que es eso otro contrario a la vida, pero que es la vida y el alma en ella. Por eso, entre hipótesis sin dogmas, de ciencias sin leyes, me entrelazo y aferro, y deseando el desapego, me abrazo a la renuncia. Miro esos ojos encendidos de tanto poco brillo, gestos de una niña que no sabe que por ser real, es la niña que anochece en el cielo de mi contemplación. Descreo, desde esta prisión sin ventanas, desde estos muros de vidrio, sin aire más que el imaginar la brisa y un prado en este mundo de asfalto, con el mismo ímpetu de mi propia inercia que aniquila y construye. Es simple la poesía y por eso no escribo poesía. Letras que traen una figura que pende desde lo alto, como ahorcada por el absurdo nexo de una palabra y otra. Excusas para mis ojos atentos que siguen sin dirección, en el ejercicio que se vuelve un juego de armar rompiendo. Es simple soñar, quebrar los fragmentos, traer esos mundos desbordantes de siglos, en elípticos destinos de vidas que dan origen al temor, por tanta vida que hay en ello. Traigo cada dialogo colmando mis manos. Los sitios se transforman, anochece, pero el sol desde otro horizonte arranca de cada objeto su sombra. Todos descansan. No escuchan el zumbido de la luz, y es simple ese mundo, aún más real que este mundo donde el presente se anida de la verdad, que solo es necesaria para morir en aparente sentido. Es simple el sentimiento profundo que tengo por cada persona que se muestra tal cual es, y por quienes ocultan el odio que a ellos mismos se tienen. A ellos lo comprendo sin entenderme a mí. A ellos los hago participes de la vida, posibles Reyes de estos imperios fugaces. A ellos los veo como portadores de una sabiduría propia a la especie que nace, se desarrolla y muere. Sujeto con dolor en la impresión calida que me genera el rose de tu piel con mi mano. Siento a la deriva mi sentirte en una elevada resignación; ¿De que sirve crear, si al crear se destruye?. Las luces en la biblioteca se apagan lentas. Los libros abiertos en nuestras manos se vuelven inútiles. Buscamos la salida aturdidos por el silencio que se poso sobre esas voces, que parecen gritar que nos demos cuenta. Y la fecha es ese transcurso. El año se aleja. Estoy en vos; - “Cuando una Psicóloga estornuda a las doce de la noche, en una biblioteca, un poeta nace”. Porque el mundo no los necesita, porque carecen de lógica los versos y los besos, ese encuentro de manos, donde ya no importan los números. Carretera en dirección al mar, que es una luz en tus ojos.

Descreación

2009-12-06T10:03:00.000-08:00

Espejos y ausencia...

2009-11-13T10:25:00.000-08:00

Gris aroma
en el agua
lumínica
nube
que permanece
tempestad
como el eco
de un pronto
descenso
me ahoga
el solo sentir
un cielo
sobre mi conciencia

verlo me ciega
es una realidad de espejos y ausencia
despedida que llega
en el rumor del viento
plomiza sensación de lo estático
suponer que no es un muro
ver el agua lejos
en un amarillo que es
esta tonalidad
de ruptura y sombra

Suspendida visión

2009-10-30T11:05:00.000-07:00

Hace tiempo ya que escribir se ha vuelto un abandono al cual no me resigno. Me alejo en el retorno, paso eterno, dado, en esa dirección. Las hojas, sentidos adormecidos, son reminiscencias, mientras sigo, detenido, y hablándome a intervalos. Las otras miradas me inundan de esa misma prisa. Un relato en esta amnesia conciente. Lapsos y rasgos que el tiempo dibuja, ante la trágica realidad de no sabernos en ella, para cumplir la condena de esta contemplación sin fin. Y las imágenes perduran como una sombra suspendida en lo perpetuo. Las horas se suceden. Son latidos que provienen de la misma oscuridad. Ojos abiertos que reconocen, ciegos de vida, un paisaje construido en la nada. Agua azul, en la profundidad del cielo. Puños cerrados, en un descender a lo incierto. Marea que trae la negación. Dolor a orillas de lo inevitable. Voz que resuena, descreída, detrás de las puertas. Posterior sepultura de luz. Secreto al cual nos aferramos, respirando el sabor del transcurso, como un grito a punto de quebrar la razón; Hasta ser sangre que brota, en este verde naufragio...

Signo

2009-09-30T23:55:00.001-07:00

Abandono, cristalizada imaginación,
golpear de la lluvia irreal,
que cerca esta vida que habito, buscando salidas,
como sueños cercanos a la incógnita que retrata,
un desierto a orillas del mar. Pasado sombrío,
dejo de escribir pero no por ello dejo de escribir,
llanto que es un respiro construido por sombras.
Podría; Colores, claridades en esos cuadros
que no traigo, desde el otro lado,
me alejo de ese enero, cada mes,
no hay tiempo que agriete el asfalto gris,
mis interrogantes son vida en tus manos.
Las palabras llegan, abren ante el mundo
otros mundos y otro ser uno mismo.
Nos reconocemos en las calles que descienden,
los edificios en esa restauración
que los arrancan del pasado,
para ser hoy y llueve,
pero este caer del agua es cierto,
como una caricia que nunca nos miente.

Claustros

2009-09-17T09:37:00.001-07:00

Lejanía

2009-09-04T23:01:00.001-07:00

Toda la realidad se vuelve sobre mí,
aún más verdadera,
en la imposibilidad de serlo.
Todo surge y devora, emerge,
con la calma de un transcurso sin fin.
No hay sentido, siquiera en él.
Ya se sabe, incierta, la noche
se cierra, cercando
los limites de nuestro desierto.
Sombras en el espejismo
de un asfalto,
que es esta sed.
Vision sin voz.
Un camino que se extiende,
tras los rumbos que se pierden.
Golpe contra los muros,
porque quebrado logre entender
lo intangible,
como un vidrio en las manos.
La sangre quema,
hasta encontrar
el olvido
y avanzar.
El cielo en el suelo.

Inmensidad
de permanecer

en mí

sin estar

lejos.

Disonantia

2009-08-19T15:05:00.000-07:00

Contemplo desde la meditación, en la desarmonia de mi transitar los dias y prevalecer en la noche. Así es el silencio; como esas cuadras que atravieso y los rumbos se diferencian unos de otros, en la distancia, los espacios me consternan, son sitios por los cuales alguna vez, esas letras que abandono, resonaron, como un eco de pasos que se vuelven sombras. No hay realidad mas nítida para mis sentidos que este transcurso adverso, que este avanzar fuera de la conciencia que debe ser un todo. Mi otra mirada, que me devuelve el reflejo del agua que dejo la lluvia que solo hoy cae, encuentra armonía, fría luz que me enceguece y acaricia. Estas, detrás o en un cuadro que transformo a cada instante, letras que dejo en mi hablar sobre el caer de las palabras, haciendo océanos en tu silencio. Nos reflejamos, sumergidos desde la profundidad, desear respirar no basta. La asfixia contiene el sueño al cual tus manos buscan despertar, se liberan en un agobio de dia de oficina o de voces que remiten. Solo me contemplo, hoy, atemporalmente, hace dos años, en este principio. Beso que encuentra tu certeza herida. Quisiera... pero los colores son este blanco que se extiende. Podría y sin embargo, el misterio tiene esa tonalidad y las palabras solo llegan en el desgano de crear una filosofía improbable. Contrapuestos, ahí o acá, en todos los sitios, estando en este, cuerpos o espiritual consternación. Dejamos de ser, el mundo se vuelve tangible y caemos en él, con la fuerza de una muerte prematura, de un sueño que no debe mas que perderse, en los trazos de un cuadro sin color.

Prevalecencia

2009-08-01T14:36:00.000-07:00

Existen momentos en los cuales me pregunto sobre el sentido que se oculta en el acto de escribir. Si escribir es algo más que esa acción que dilucida y abre nuevos interrogantes, como una disciplina capaz de medir la intensidad de una emoción, pesar una tristeza, hasta volverla real en un espacio ficticio. Disciplina que le da un significado a lo incierto de estar y no saber, a lo ilógico de presentir y no diferenciar entre un estado en el cual, todo perdura y prevalece. Hay veces, como ahora, melodía que es esta distracción, donde, el presente se extiende hasta abrazar el recuerdo de lo que aún no ha sido. Porque son imágenes que se conservan fuera de los limites de la conciencia, ahí, donde solo esa nueva forma de interpretar los estímulos y definir las reacciones, ejerce influencia. Escribo. La luz del fuego artificial iluminando tu rostro, en medio de una oscuridad impenetrable. Mundos de penumbras. Universo de sillas, donde apenas se divisan formas. Cuadros a nuestro alrededor, con su propia vida. Puertas. Cristales empañados y esa posibilidad de lo imposible, alcanzando, sin siquiera comprender el paso de los minutos, que se aferran a las horas que desconocemos. Tranquilidad que me cubre, por sobre todo lo oscuro de un silencio que son sombras, al calor de tu rostro encendido.

Oscuridad imperfecta

2009-07-14T11:21:00.001-07:00

Diorama

2009-07-01T14:24:00.001-07:00

Alguna vez...

2009-06-01T15:15:00.001-07:00

Silentio

2009-05-13T02:01:00.000-07:00

Palabras que llegan solo para comprender que decir es insuficiente. Que incompleto me extraigo y caigo, en una realidad. Agua de sí. Nada queda en las hojas que se anidan como dias bajo el resplandor de un recuerdo sin cielo. Nombres que me extraigo y diálogos que encuentran en mis manos la voz. Silencio de ser. Y por eso escribo. Hojas como años en la continuidad estática. Pasos que se entrelazan en un trayecto maquinal, procurando, a lo lejos.... Pero la niebla. Desde el otro lado. Cristal en ese espejismo de certeza. Ella y sus ojos claros. Ella y su risa y su seriedad. Ella a su lado. Ella siendo el sur de su traslado. Ella, detenida en el cristal de la ventana y no verse reflejada en el vidrio que la luz oscurece. Negaciones que afirman. Inquietudes que barren con el deseo y racionalidad en el impulso. Siempre sus pasos y la niebla. Notas trazadas en el nocturno salto al vacío y caer... Los muertos saben el recorrido-transcurrir de las almas.

En mi regreso...

2009-04-29T12:14:00.000-07:00

La tristeza es este todo que, sin ser,
se materializa y se vuelve nada;
una nada que se agrieta en el aire que no hay,
de un espacio extendido en la lejanía.
Pero no hay tristeza, reflejo de calles que son dias
construidos en un calendario blanco. Recorrido.
Calendario que pende de un muro amarillo,
como el reflejo del mismo cielo. Eco plomizo.
Mirada desplegada entre sombras que reposan,
en una claridad muda. Soy yo quien percibe
y por eso el mundo es real.
Identidad que se anida y naufraga.
Mar que renace, cristalizado. Letras
que se derraman. Desde fuera,
porque dentro no podría.
Vivir es no vivir.
Vivir es pensar en la vida y no ser en ella.
Lo que es para mí y no lo que es.
Lo que ha sido a mi visión y no lo que ha sido.
Impresión sin sentidos.
Desorden en la armonía.

Océanos subterráneos

2009-04-05T01:16:00.000-07:00

Llueve, nuevamente, pero es distinto. Ella se durmió diciendo que aún así podía hablarle, porque no estoy solo; Es una niña de tan dormida que yace, insólita, jugando en la puerta de aquella antigua casa que ya no existe. Es abril y la lluvia llega, pero es distinto, y por eso quizás vuelvo tras los pasos de cada letra. Hay quietud en el modo sobre el cual la brisa golpea. Puerto construido a orilla de los sentidos. Impresiones que son el viento. Sueños que destellan. Cabello oscuro sobre almohadas blancas. Ella duerme, con la serenidad de un tiempo ido. Melodía en la respiración que acompaña un permanecer sin conciencia. La luz tenue. Sonido de reloj antiguo. Infancia. Miradas que siguen esas manos que tejen. Miro a través de sus ojos cerrados. Mi silencio y el suyo son voces en la tempestad que se diluye, muda, como el agua que en la tierra alcanza la profundidad del mar. Sumergidos en este abril. Viajando. Desiertos donde escribo. Procuro no despertarla. Apago la luz y abrazo su voz y acaricio su sombra. Océanos subterráneos de ser nosotros.

Presagio

2009-03-15T15:35:00.001-07:00

Contornos

2009-02-17T22:27:00.000-08:00

Lapso I

¡Con que aspecto de la discontinuidad observo este paisaje impreciso, desplomado de mi, contra un muro gris de cemento celda!. Desde lo alto que no es. Desde toda la idea real que se pueda extraer de mi impresión de poseer conciencia. Sitios a lo lejos que guardan otras luces que pronto se apagan. Estados de ausencia. Sonidos que hacen de la quietud y nada mas. Una brisa apenas, como una sombra invisible del calor que se precipita. Campanas resonando. Una alfombra tendida en medio de un patio, pasos blancos, esperanzas que renacen y mi visión anticipada del paisaje urbano, como un mapa equivocado que se despliega entre mis manos, y me traen desde el subsuelo, a la realidad humana.

Lapso II

Marfil rosa como lagrimas que se entrecruzan, dibujando el contorno de tus labios. Asombro de permanecer y tu querer despertarme. Silencio que te define en una atmósfera teñida por la vacilación. Nos observamos. Se quiebra el instante en tu frágil acercarte hasta mí. El sueño sucede a la hora del recuerdo que es este presente. Ojos abiertos pero cerrados. Nos besamos, como quien dilucida un dilema.

Subcielo

2009-02-02T22:22:00.000-08:00

Construcciones que tiñen...

2009-01-23T09:44:00.000-08:00

Hace dias que no indago en las letras
que surgen sin pensar.
Posibilidad de aliviar. Siendo así
ignoro siquiera si soy, pero existo
en un estado de realidad nítida.
Dias que se encadenan
sin estremecido impacto.
No veo
muros como oídos,
ni lagrimas en las risas
de seguir.
Inercia como acordes
en este estruendo de luz.
Hace dias ya que soy
desde los extremos de sentir.
Escaleras arriba, desciendo,
como mundos que orbitan
colapsados,
construcciones que tiñen
de un gris derruido
los espacios vacíos.
Sin metáfora en la formula
de decir eso
que sin sumar
resta,
y por eso se habla.
Pero vos estas,
y tu presencia
me recuerda...

Silencio antiguo

2009-01-12T11:32:00.000-08:00

Lumínicos desordenes que enceguecen lineales.
Certeza de los sentidos que confusos saben.
El mundo en nuestro mundo,
contemplación de caer
entre distancias supuestas.
Segundos como años, dias
en la proximidad de extendernos.
Libres, si desconocemos.
No desear
porque todo anhelo devuelve un reflejo,
como un eco de instantes que debieron ser.
Claridad de penumbras.

Sol blanco

2008-12-31T07:17:00.000-08:00

Ni un fragmento...

2008-12-19T13:57:00.000-08:00

Silencio de modos, como colores que trepan;
Gris en el blanco sobre la madera
que fue un mueble alguna vez.
Modular-cripta de objetos que son sombras.
Un muro en esa puerta que no se ve.
Alguien se asoma,
en un desplomarse sobre el limite de los espacios.
Mirada en lo inalcanzable. Manos frías.
Luz cálida que agrieta su inquietante espera.
Ella y lo inalcanzable. Tendida
con sus ojos cerrados
en el trazo que la define,
como un eco inmutable
de ese dolor.

Lapsos

2008-12-09T13:43:00.000-08:00

No quedan ya...

2008-12-01T11:24:00.000-08:00

Adormecidos los dias,
no quedan ya en el aire de sentirlos.
La lluvia alivia, hiere, desciende.
La misma hora reposa.
Aquietan esas manos que no tocan.
En la idea,
toman la forma que acompaña.
Y un dibujo se eleva
sin color.

Museos y la noche

2008-11-20T22:27:00.000-08:00

Hay, sin embargo, claridad en esas voces antiguas, miradas vivas en la muerte construida, rítmica, constante. Esculturas que no logran describir en su totalidad. Mudas sombras apenas. Un nombre. Lagrimas. Nadie sabe. Ellos, entre la nada y la nada. Nadie los ve, y es una ausencia, la emoción enmarcada que los atraviesa. Pasos que resuenan en los salones que se conectan. El techo alto. Un asomarnos desde el otro piso y ver a las personas que se desplazan en una dirección continua. El transcurso detenido en la niebla que se vuelve aire, ligera bruma en la realidad que se nos proyecta. Buscamos la salida, como quien intenta salir de un cementerio de luces. Escaleras abajo. Mostrador. Rostros. Voces. Y la noche ahí afuera, que nos abraza, en un rencuentro de resignada brisa...

Noche en la distancia

2008-11-12T22:17:00.000-08:00

Los espacios conservan las apariencias de un instante múltiple. Pasos dados en esa dirección. Diferente camino que se une. Sombras y cielo. Noche en la distancia. Escenario que acompaña el presente. Melodía que proviene. Sueño durmiendo o recuerdo en la memoria que añora. Somos eso. Espacios perdidos en esas descripciones sin tiempo. Indescifrables. Abrazo incógnito. Vision que se reduce en lo infinito de cada dia. Intervalo de sabernos. Cuadro inacabado. Espejismo real.

Metamorfosis del sentimiento - Año II -

2008-11-06T18:05:00.000-08:00

El cansancio se vuelve la lluvia sobre las calles que no atravieso...

Escribo. Nada hay en esta acción que obedezca a la habitual causa de un ciclo que concluye. No puede terminar lo que nunca comenzó y es acá donde, solo el reflejo de la inconstancia se vuelve un resplandor de continuidad falsa. Espejismos de hojas que no son hojas, en el resplandor de un vidrio, como ventanas que se abren, para aislarnos en la distracción de nosotros. Es acá donde, lo intangible es aún más cercanos a la idea de que lo sea. Agradezco quien se identifico o quien, no supo entender y comprendió que la realidad es eso. Miradas que nunca conoceré. El haber pasado, accidental, obligadamente. Miradas que conservo. Agradezco en esta consternación con una alegría que se llora, porque algo termina solo para ser. Recuerdo en prosa. Ya no puedo, porque el presente es el impulso. Debo soltarte. Ciclo continuo del regreso sin fin. Todo queda ahí, y un poco en esto. Regreso en la lectura. El dia que siento es el dia que vivo. Poesía concreta, abstracta, el buscar retratar, aquel gesto que ya no se me figura insano. Caminos que se entrecruzan; Manos que se desconocen, una de la otra. Arrebatos de la razón. Impulsos de la conciencia. Tonalidad a culpa, en un cielo de vida apagado. Nadie sabe del pensamiento detenido, imágenes dentro de un cuadro, líneas que se proyectan. Dos años trazando descuidos, avanzando, sombra sobre sombra, en la inercia inmóvil. Apacible, desordenadamente. Dolencia de encantos oscuros. Sonrisa fría. Horizontes subterráneos. Encontrando una región superior a todo delirio; Volviéndome mas humano. (Soledad que ya no duele de un modo que me haga suponer...) Porque vos estas. Ojos que ya no impiden. Otra posible impresión. Palidez en el pasado.

Casualidades precisas

2008-10-27T14:49:00.000-07:00

No hay luz en un dia como este. En lo distante, las personas padecen la inercia como un transcurrir sin pensamiento. Meros transeúntes de un espejismo de calles y rumbos, espejismos de la razón que entabla caminos desérticos con los anhelos, espejismos de la inexistencia real. Aspectos que adoptan la deformación como forma; Un sendero lineal que se entrecruza, agrietado laberinto que surge como la única imagen verdadera. Ningún silencio, mas el sueño cierra nuestros ojos en una claridad de anhelos. Nada rige, pero algo determina. Colapso de la creación. Nada es, pero eso otro marca un ritmo que no percibimos, siguiendo, en un movimiento vital, sea el alma, resonante armonía de respiros y el latir de nuestra conciencia; Ideales, maneras de ser, formas de ignorarnos, certezas inútiles, como un paseo a orillas de un mar calmo; Olas estáticas, horizonte de apariencia eterna. Un cielo en nuestro dolor siempre. Memoria de sombras. Pasos hacia la nada, grabadas en la arena de una mirada sin voz.

Khroma

2008-10-20T10:07:00.000-07:00

Plausibidad

2008-10-06T22:20:00.000-07:00

Es entonces cuando
se pierde el sentido
sin desfallecer,
se vive
muriendo;
Porque incluso el amor
es ese sentimiento contrario
a olvidarnos de nosotros.
Solo a través de nuestra visión
es posible
la materialidad del mundo.
Dias que orbitan en torno
a la hora siempre idéntica.
Calles que pueblan
un retorno,
de ciudad oscura
en su enceguecernos.

Siempre esa distancia.

Ningún regreso
en la partida,
al sitio del cual
no pertenecemos.
Abrimos puertas
cerrando otras.
Ese que nos mira
nada sabe, siquiera
nos inquieta
en un saludo autómata,
expresión de ojos cerrados,
en una caricia autista.
Un mundo construido
en el exterior de todo;
Saber que lo otro siempre fue,
y sentir,
que aún en la indiferencia,
el sueño
pronto amanece.

Hay una revolución de todos los estados, en esta impresión futura.

Luego, nos adormecemos en el silencio hablado,

de la multitud que somos.

Lineas circulares

2008-10-01T14:16:00.000-07:00

Las imágenes recorren ese trayecto de vías
en mi memoria.
Notas tomadas en el momento previo.
Un llamado. Retorno.

El agudo sonido de puertas que se cierran.

Sombra sonora

2008-09-24T02:58:00.000-07:00

La memoria se abre,

a un pasado que se cierra.

Claridades que se cristalizan.

Desde el otro lado,

la luz de la mañana desciende,

imprecisa,

como una lluvia sobre el recuerdo

de una tristeza,

por lo que no se entiende.

Una herida que al fin sangra,

porque ninguna verdad basta.

No hay verdades,

ni un sentido donde ser.

Metálico movimiento;

Cada segundo es un latido.

Infinita sombra sonora,

aferrada a las fuerzas que ceden.

Ya no estamos.

Sueño de despertar

fuera de este encierro.

Ya no buscamos.

Y por eso la muerte se desliza

entre las horas;

Asciende,

como una caricia de luz

que se apaga,

en un brillo tonalidad

a quiebre o despedida.

Sinestesia

2008-09-11T14:23:00.000-07:00

Es de mañana. Sobre el techo de quien vive debajo, las hojas que son los pasajes de un cuento escrito; “Agria melancolía”, “sonoro marfil”. Un mi bemol color púrpura, sustentadas asociaciones y los ojos grises de quien, en sus episodios de extraerse en su mundo, amanece como el dia amarillo y claro, de un sol rojo que digiere, nocturnamente. Un relato en la melodía. Círculos de quintas. La remembranza que tiende a aumentar su fuerza. Un autismo-estar-conectada-con-todo. Hojas escritas. La luz temprana. Un piano que reproduce los acordes cromáticos. Puente de cemento que cruza el rió de agua móvil. Atemporalidad en ese encuentro. Manos que no logran tocarse.
Todo se me figura como un sueño real. Todo se encuentra detenido en ese instante. Un cuadro y una melodía; Poesía futura, y la misma continuidad de lo impredecible. Unión en esas vidas discontinuas.
Me apresuro, con un dolor en el esfuerzo, pensando en todo lo que debo realizar. Abro las ventanas en un dilema de percibir la realidad, sin quedar fuera de ella. Abandono mi descanso. Mi mente no se entrega a la conciencia de mi no ser yo.

Lou II

2008-09-08T01:16:00.001-07:00

Pasividad

2008-09-01T00:23:00.000-07:00

Transcurrida visión

2008-08-21T01:18:00.001-07:00

Recuerdo anticipado

2008-08-11T13:18:00.001-07:00

Transcurrió menos tiempo del que creo, aun así, es una eternidad este haber dejado por hacer, entre tanto que no digo. Fueron días de estar frente al dolor del mundo, porque solo en esos lugares, calmos, limpios, blancos, se respira el dolor como un aroma sabor a lagrima. Expresión consternada de manos que se aferran... sin poder sostenerse en su resignación. Fue una certeza que me negué a creer, recuerdo anticipado del paso de todo, deceso, el despedir materialmente a quien ya no es parte de la realidad, el acompañar ritualmente la partida. Laberinto de calles que siempre me llevan a una misma sensación.

No viví estos días y por eso deje de escribir, o viví demasiado, y por eso la verdad hace que mis mundos colapsen, se apaguen la únicas miradas que me saben ver, golpes en los muros que resuenan como quien busca liberarse. Deje, porque viéndome en sus cuadros, me vi muerto en definitiva; ¿Tiene sentido negarlo?, ¿no pensar distancia el hecho de que así sea?, ¿pensar alivia la realidad de que así duela?. Pasaron días de esperas, una vida que se apago encendida en cada trazo que le pertenece, cuadros que penden, expectativas volcadas sobre mí, en cada charla; -“Abrazar a la luz temprana eso que habita de manera fugaz, puesto que la noche permanecerá siempre”-. Nítida impresión que enceguece mi sombra. Sentí que te ibas, vos sí, podes comprenderlo...

Dias que son

2008-07-26T15:06:00.001-07:00

No poseo realidad
pero soy en ella
esto que niego.
Materia del alma. Nostalgia
que añora
el futuro de lo incierto,
y en esa visión;
Es internamente todo cuanto sé,
y es meramente imposible
todo cuanto pienso.
No hay leyes universales del espacio y del tiempo.
No encuentro lógica en mi manera
de no lograr más que la confusión,
y se vuelve inevitable
mi acercarme a la verdad
que abrazas.
Todo a medias. Lo inalterable.
Voz de todo lo inadmisible.
Dias que son y horas que llegan.
Fechas que gritan y años que callan.
Duermo a la sombra de un cansancio prado
sobre este suelo en el cual reposo.
Busco eso que dices
sin hablar... El ansia se eleva
en su descenso
y caigo.
Ausencias que recorren como sombras la sala,
en un blanco de tela arrugada. Vidas vestidas,
verde, de lo que ha sido, y:
“Vas a escribir sobre esto”.
¿El nacimiento de la tragedia?.
Aniversario en un estruendo
que me despertó aturdido,
y aturdido,
no deje de escuchar ese estruendo.
No podría escribir sobre ello.
Sobre ello solo puedo pensarme
atravesando un parque.
Pasos que se detienen,
un nombre
y números que no somos.
Sobre este encierro
solo veo luz sobre la noche siempre.
Se hace lluvia la idea
y vuelve a estar frío
el temor de no saber donde.
Cuanto mas próximo a la idea
del alcance absoluto de todas las cosas,
mas inútiles se vuelven mis aspiraciones innecesarias.
Y teniendo lo posibilidad,
ansió esos momentos imperfectos,
de libros equivocados, lecturas interrumpidas.
Amontonado saber que nunca se comprende.
Conocimientos que intuyo.
Una sola imagen hecha sombra.
Mi memoria y confusa voz.
Mis ojos siguen las manos
que se abren. Sin orden,
porque nada lo tiene.
Sobre ello
solo puedo sentirme en medio de dos extremos,
unidos por ningún puente.
Todo es en la medida que no sepamos,
y cuanto menos se comprende
mas próximo lo distante.

Tu mirarme

me hace ver.

Secuencia inmóvil

2008-07-17T12:59:00.000-07:00

Letras y modos

2008-07-09T16:01:00.000-07:00

Traigo mientras pienso en eso que no dibujo, distraído en el paisaje que surge ante mi, pero que no veo. Persianas que se alzan en la oscuridad interior, y son claridades las que se precipitan por el universo de esas sombras. Pienso pintando, y recuerdo ese estar y no ser; Sentado en el suelo de este mismo ambiente, cuando las paredes no estaban cubiertas por la pintura que hoy las viste, y sin muebles, los espacios se achicaban sobre mi quedar inactivo, soñando con un momento como este. Pintar o escribir, o hacer de mi distracción el mundo donde extraerme. Sentía... desde ese dia confuso, esta incerteza material, y era idéntica la impresión, repleta de un mismo sabor a oscuras claridades. Todo se precipita entre vaivenes, impregnado de voces que fueron; Letras y modos de ver, y un pender, de la impresión que ansia ser escrita. No llueve, pero todo esta húmedo, y la temperatura es fría en esa calidez que se alza y reposa. Hay un recuerdo que trasciende la nostalgia, y me entristezco a intervalos, porque sentirlo incluso, es ocuparse de ello que me haría despertar de mi desgano. Ahora hay un alma que se quiebra y me contempla, desde la totalidad; No dormí, durmiendo. Seguí detrás de la poesía innecesaria, imagen difusa e incompleta, melódica manera donde ni la muerte aquieta, una realidad, colmada de mundos que no son. Todo es dolor, hasta la alegría duele en la expresión, que se desvanece. Hasta lo realizado es un haber dejado, quien sabe donde, tanto por ser. Ni lo hecho es suficiente, aun viviendo infinidad de veces ese momento; Espejos que se enfrentan, en un error de la vida que pesa. Si al menos lloviese, o ella no llorara, en la pena de verme vivir un silencio de solo poseer el recuerdo. El tiempo me separa de cada instante, con la rigidez de una ley natural y la frialdad de un vidrio. Puedo ver ese que sentado en el suelo se pensaba ahora, buscando en el color las palabras que dicen, esto que no medito, escribiendo.

Nocturno

2008-07-01T14:27:00.000-07:00

Proximidad lejana

2008-06-23T07:22:00.000-07:00

Intervalos

2008-06-11T10:12:00.000-07:00

Aún sin concluir, entre notas sin relación y apuntes tomados en los sitios donde se transcurre sin pensar, yacen los instantes que serán un cuento inacabado en mi visión, o una continuidad muda de todo cuanto permanece estático, para quien lo observe. Escribo en el paisaje, de un espacio que se cierra. Días anteriores a ser. Vidrio que empeñan grises los golpes desde fuera; Como estados de vida que se quiebran. Golpes. Un cansancio que se vuelve presente. Infinidad de partes en ese aniquilar, dando vida, y en la fragmentación, una muerte precisa. Nada hago... Deambulo por debajo de calles que descienden; “Un sueño en su voz”. La luz tiñe de un desgano animado, la inercia del alma constante. Es un recordarme entre sombras que quedan. Lenguaje que no describe. Intervalos de irrealidad cambiante.

Momentos y veces

2008-05-21T13:51:00.000-07:00

Mención

2008-05-12T10:18:00.000-07:00

La sala estaba vacia, sillas dispersas en el espacio, en un numero exacto a la cantidad de escritores que debían ocuparlas, y la espera, como un recordatorio de lo sucesivo (acciones que no pueden ser imaginadas). Escribir me alivia... y en ese buscar reconocerme en el reconocimiento, la banalidad ajena, hacia del esfuerzo nulo, una culpa, que encontraba al fin su reposo. Soy lo expuesto, mención que no lo menciona... y el honor, yace lejos de esta sala de vidas pobladas de voces que aturden, y necesitan en otros, esas aprobación; Cada historia ya fue contada en el compás de otro tiempo y verbo, cada sensación es el reflejo de un mirar a través de otras manos, cada intento es un movimiento que tumba, volviendo aún mas frágil la tristeza que se quiebra, incluso, un llanto por otro dolor, expresando ese. Y así, vidas y otros que juzgan si esas vidas, si bien irreales, tienen la tonalidad precisa de la realidad que se desequilibra. Sillas vacias, aun colmada la sala. Mi nombre resonando en el espacio. Pasos que se desvían por la frivolidad de inmortalizar eso que otros deben valorar. Un agradecimiento. El papel que dice el rol que en ese momento soy. La gran trama. Un silencio, que me devuelve a la posibilidad y mi querer decir, que no soy nada de eso.
Vi en tus ojos la resignación antes la impotencia, y solo ahí lo sentí injusto. Quería decirte que... en otro momento quizás, los escritores no necesiten encuadernarse, porque, sus ideas serán móviles, meras expansiones, totalidades que se hacen nada, para resurgir a otra existencia de hojas. Que la poesía no es poesía en la estructura medida, calculada, métrica de la emoción y números de palabras que acortan el trayecto que regresa. Algún dia, alguien leerá al escritor que no soy, pensándome así; Palabras que cambian, porque no tengo matemática para sentir, y la suma de cada cifra, concluye en la frialdad de un calculo, que resta.
Tu compañía me devuelve a la vida, sin poseer nada en cuanto se dice tener. Tu paciencia, mas que una apariencia, sobre mis emociones que te abrazan, en el silencio, que sabes leer. Recuerdo de pinturas, a modo de un paisajes, desde el otro lado de todo. Vos estas, sin pretender. El dolor se aquieta viviendo.

Desierto múltiple

2008-05-02T12:44:00.000-07:00

Devaneo

2008-04-22T01:53:00.000-07:00

Onírica

2008-04-12T03:08:00.000-07:00

Lo inconcluso permanecen concluido,
en este silencio de indefinida existencia.
Un libro en el suelo.
Ningún deseo en la voluntad,
y un mismo cansancio,
que no permite conciliarme en el sueño.
Al final de la vida y la realidad del mundo,
que es todo; Un libro, la luz a lo lejos,
la ventana entreabierta, y en la brisa;
El recuerdo de nuestro haber caminado,
a orillas del agua, que sobre el aire se respira.
Todo cuanto callo, es todo cuanto siento.
Intervalo casual. Golpes que provienen,
y sumergidos desde lo alto,
se vuelven un cansancio-distraerme de todo.
Paisajes de vida onírica.
Puerta, que de tanto que golpea,
por el viento que la aquieta,
no logran terminar de cerrarse.

Sombra de vida
en esta ausencia de realidad.
Ni el silencio tiene la misma impresión;
Dolor que no me deja ser, y por alma,
ya no puedo siquiera respirar con ella.
Entonces llega. Carece de la conciencia
que interpreta e imagina todo esto.
La escucho si vuelvo a creer en su voz;
Armonía en el desgarro,
melódica manera de susurrar entre acordes,
el blanco de una sinfonía estática.

Amanece entre penumbras.

Formas

2008-04-01T02:18:00.000-07:00

Reposo

2008-03-23T15:01:00.000-07:00

Nos contemplamos.
Todo es lo que no sabemos de eso.
Todo lo que sentimos,
es lo que no sabemos sentir sino,
en la incoherencia de una impresión lucida.
Ojos cerrados. La oscuridad apenas,
y el recuerdo-brillo que se consume en la oscuridad,
del espacio que se achica.
Sujeto su pelo.
Se hizo pequeña a mi lado, porque, hoy no esta sola.
Relatos en el silencio, a modo de esperas.
Su reposo es un abandonarse, sin dejar de ser.
Respiración de impulsos que el sueño determina.
Ella descansa.
Dicotomía de esta vida o muerte, vacilación,
infinita en la finitud...
Lo que soy o deberia, cuando
exploro en la distracción
y antes de dormir, despierta sobre mí,
el reflejo de esa atención perdida.
¡Cuanta inexistencia sobre la realidad de todo!.
Me asfixio en un sueño sin identidad.
No hay razón para este deseo de soñarlo.
Delirios lineales, razonamientos desordenados
en su caótica nada.
No hay sentido a esta confusión.
Las horas transcurren detenidas.
No se donde, pero lo sé.
Y en la incertidumbre,
me encuentro frente a un cristal en el suelo.
¿Escribir?. La conciencia me lleva,
a medida que recuerdo y viajo; Nada más.
Solo la observo, sin lograr aislarme de mí.
Pasos que doy. Tonalidad de mirada.
Apacible reposo.

Dilución

2008-03-10T00:04:00.000-07:00

Elíptica

2008-03-01T01:27:00.000-08:00

Inconexa

2008-02-19T00:53:00.000-08:00

I

Son horas que no transcurren, esta nocturna dolencia, y más aún se aquieta a lo lejos, la idea de que esta fiebre de conciencia física, abandonara mis sentidos adormecidos. Mi voz desgarra la piel del silencio, que se anida en mi garganta. Sediento de aire, busco beber en un respiro y mi saliva es el alivio que me envenena. ¡Cuan lejos han de quedar esos dias próximos!. ¡Cuan imposibles de concebir esos dias que ya vendrán y por ser, los ignorare naturalmente!. Aún así escribo, intervalos de una enfermedad discontinua, inconexa entre mi pensar y sentir afiebrado. Instante sabor a muerte en la forma como el cielo se precipita por la ventana, sobre mis ojos cansados. Paisajes urbanos, grises, todo es una misma sombra de diferentes ausencias. Todo sonido que llega hasta mi es alguien aislado en su contemplación individual. Sonidos que aturden sin distraerme de este zumbido grito. Nadie, y sin embargo, todos los pasos atraviesan el cuarto donde me encuentro tendido. Es acá donde las personas dejan de engañarse. Entre estas paredes, el amor dejo de existir, se planean suicidios, se construyen modos de destruir, se llora en una risa vacía. El niño que nunca nació, vive, su infancia trepa por los muros hasta llegar a la oscuridad de un cielo que se extiende, como una desesperanza eterna. Todo lo otro es mío porque afiebrado dejo de ser yo. Todo lo otro es eso que me oprime, en esta espera que no amanece. Existencia de la noche, siempre, como una culpa que se acerca, desde el otro lado del mundo en el cual habito y que no alcanzo.

II

Y un sueño de realidad me despierta en tu modo de mirar mi vida. Estas ahí, no hay dolor. Mujer de los colores que desconocía, de las preocupaciones ajenas. Tu estrella colapsa en una estrepitosa quietud del paso del tiempo; Todo surge. Tu dolor crece entre heridas. Silencios que oscurecen tu sueño. Cada instante del sitio que se convirtió en tu mundo, es esa parte de la realidad sobre la cual ya no caminas. Dialogo impredecible. Tristeza que no se llora. Desconocer lo establecido. Cristalina figura. Vidrio que me separa de la hora. Miradas atemporales que se detienen con idéntica calidez y diferentes, ambas, ansían lo mismo. Ni el pasado en el presente. Estados contrarios e indefinidos, anónimos, cuyos rasgos se vuelven nítidos a tu visión y de los cuales, conoces sus nombres. Me reencuentro con la idea de ser. Son tus ojos el rumbo imaginado con los que recorro, las construcciones de mi pensarte. No te perderé para comprenderte, y un alivio de incerteza se vuelve una memoria sin nostalgia. Recordar viviendo. Estrofas que forman esos relatos hablados, que no llegan a ser novela. Escritura estática. Pasos dados. Metáfora que no me cubre, en tu modo de sentir leerme.

En la memoria

2008-02-10T14:35:00.001-08:00

Que torpeza buscar en el recuerdo. Instantes similares a un tiempo de vida lineal. Transitoriedad de lo acostumbrado y la aceptación de los sentidos a ser. Que confusión la de creer que el presente se vive y que el futuro es esa otra cosa soñable, en la posibilidad. Aniquilador de esperanzas. Abrir los ojos a ello que nadie necesita ver. Porque, si bien sea cierto, o falsedad del instinto, dirigimos el rumbo de la existencia que no determinamos y atravesamos los momentos, en una inconciencia que anula, nuestro no comprender la vida. Arrebatar la esperanza, solo por el hecho de que exista lugar en un alma, para que la esperanza sea. Palabras que ensombrecieron su sonrisa. Risa similar a llorar su silencio. ¿Es la ilusión un estado transitorio, donde se refugian las convicciones débiles?. Culpable de algo que construí en palabras; La realidad generó el resto. Todo esta aún a pesar de nosotros. Hasta tu risa… –“Nadie necesita sino de un despertar a lo cotidiano”-. Y en una puerta que se cerró, de pasos que cruzaron un angosto pasillo, el ascensor se detuvo y con él, la comprensión y la incertidumbre, como dos verdades de una misma existencia; Sueña, con esa intensidad sublime a lo ingenuo. Suena en tu risa, eso que callas, hasta alcanzar lo limites inexorables de lo imaginado, donde, tu risa yace. Reencuéntrate en algún lugar que desconozco, con tu risa que añoro. Como esas imágenes inalterables en la memoria, que aún siendo una leve huida de la realidad, no deja de pesar sobre mí, como un reproche interminable.

Incertezas

2008-02-04T01:35:00.000-08:00

Hay veces en los cuales, en la distancia de lo incesante, refugio bajo de eso que se alza, me experimento en una enfermedad de sentir. Descreimiento incluso. ¿Es esta necesidad de escribir un deseo realmente, o son los impulsos anhelos de no querer ver, y por eso cubro mis ojos con mis dedos?. Búsqueda de lo increable. Eso que me rodea no esta a mi alrededor. Mi visión se adentra en la cuestión de cuestionarme, y no hay respuesta; Desvanecimiento del espíritu, dentro de una conciencia que desfallece. Reincorporarme es padecer del sueño. Soñar es volver en lo improbable, a la inercia de la vida posible. Y así, me recupero en la incerteza conciente. Siento en la impresión un ahogo de respirar palabras. Una voz trae entre incoherencias, la confusión de pensarme. Luego, abro los ojos al resplandor de otro dia, que oscurece las sombras de esas visiones claras. Me olvido. El refugio es un sitio donde estoy, ahora, sin necesidad de protegerme de otra cosa que no sea, el no tener un lugar. Las personas ya no se engañan. Todos sienten esa armonía inalterable que hay, en el alterado espacio. Lentos pasos que atraviesan las calles, colmadas de huellas inciertas. Entonces, la música fuerte en mis oídos, hace que el sonido externo sea algo aún más externo a mí. Lentes que me protegen no solo del sol. Viajo. Nada más. Que la mentira llegue. Tengo la resignación suficiente como para viajar no tan lejos. Innecesario refugio. La noche en esta tarde. Horizonte urbano de nuestro llegar sin arribo.

Arribo

2008-01-27T00:02:00.000-08:00

Detenida lectura

2008-01-14T22:30:00.001-08:00

Realidad constante,
en el retorno al sitio que nunca se deja;
Impresión de un recuerdo en prosa,
siendo en sus hojas escasas,
la historia de un instante perpetuo.
Voz detenida en la continuidad
de eso que avanza,
retrocediendo.
Nexos de mi ser en letras.
Y del otro lado de ese cuadro
de colores grises,
una ladera,
y en la lluvia que no cae,
a punto de romper en un cielo
que aún no hay,
tu mirada
que me describe;
Realidad y tiempo en el concepto.
Soy yo,
en ese creer que se crea.
El muro blanco es un espejo
que me devuelve al ahora.
Realidad constante,
encadenada a la palabra
que enmascara,
siempre posible,
a la luz de mi oscuridad.
No te dejes ir,
que sin estar,
siempre vuelvo.
A destiempo.
Casualidad meditada.
Accidente.
Universo que me atraviesa.
Detenida lectura.
Muro que se vuelve un vidrio
que es un espejo,
y cuadros que son puertas
que nadie ve.
El recuerdo que hiere la conciencia.
Y tu estar ahí,
que me distrae de mí
y despierta.
Sueño a punto de descreer o poseerlo.
Avanzar,
aún retrocediendo.

Dolor de otra existencia.

Sentido ultimo

2007-12-26T00:48:00.000-08:00

Me recuerdo de manera anticipada a la sensación, de ver mis sentidos puestos en esa fecha, que sabe a dejar de ser. Entonces, gesto de mirada que simplifica las palabras, veo en eso que me rodea, una perdida de significado, o un haber encontrado el sentido único de todas las cosas, como una certeza sin coherencia, porque no hay verdad y todo el sentido es que no exista uno realmente. Mesas puestas solo para decirnos que una silla esta vacía. Lo nuevo tiene el sabor al debilitamiento. Construyendo esperanzas que ciegan, no sabemos vivir sino en una nostalgia que nos distancia del presente. El año que pasó posee la identidad que no supimos ser y lo que vendrá, es eso que no sabremos vivir tampoco. La voz que nos habla es similar al silencio y el silencio, dolerá cuando ya no escuchemos esa voz. Nada importa, porque todo posee este color de cielo que anochece. Debe ser así. La melodía que trae el recuerdo es ese aroma de brisa fría, en medio de un cálido cerrar nuestros ojos. Mirar nos asfixia. Reír nos entristece. Y entre el paso del tiempo y la vida, trato de sujetar tu mano pensando en todo esto, pero solo logro ignorar.

Un sitio otro

2007-12-16T22:48:00.000-08:00

Dejo de ser, en tu contemplar la vida, desde fuera, sin dejar de ser parte; Esquemas de voces disonantes al gesto que trae, la remembranza dolorosa de aquel que sonríe. Todo me es ajeno, desde un sitio otro, que es el mismo, a tu lado, donde los caminos unen llegadas y partidas, y por ellos se cruza; Pasos dados con la inteligencia de ignorar. Dejo de ser, en un momento de manos que recorren, donde las horas son la respiración que se agita, en una exhalación de cuerpos tendidos. Nada más. Tu afuera y mi no estar sino, a través de tu contemplación, y la voz, que no alcanza la palabra. Mi confusión se aclara. Y tus interpretaciones quiebran la espontánea estructura de un delirio razonado. ¿La vida es?... Estas ahí para decirme, sin decir; Pensamiento dentro de otro pensar. La vida es un mirar, y desviar la voz en otros ojos. Es morir eso de lo cual otro estupor renace, en un evolucionar de la resignación. Es no pensar y ser. Es sufrir y... no sentir nada de eso. Vestir las apariencias. Sepultar lo perdido y contemplar el horizonte, con un gesto de luz, sobre las lagrimas enceguecidas. Un silencio de tiempo que ronda en torno al frió de nuestras manos quietas. Y detrás de todo eso, tus ojos leyendo, eso que yace en la conciencia herida, de no lograr desangrarse. Pálida impresión. (Traslucida niña). Rojiza nube que nos adormece, en un gris de cielo sueño. ¿La vida es?... Y detrás de este acto de escribir, tu paciencia es el centro de mi extravió.

Desmoronamiento

2007-12-07T01:00:00.001-08:00

Desperté, si bien a una apariencia singular, fue lo más próximo a la verdad que se nos figura. Pregunte por ella. Había continuidad en mi percibir el tiempo tan lento. Luego, subí una escalera y detrás del cristal, esperaba, distraída en su imperfección, esa hora que siempre llega. Mirada perdida, ojos cansados de si misma y el nerviosismo que se desprendía de su naturaleza esquiva. Era ella, en el estado pleno de su vida cotidiana y que tantas veces, infinidad de veces, cientos de momentos desplegados en una maraña de caminos, rumbos de obligaciones inciertos y excusas vacías, orientados en una huida innecesaria, había creado para así, perder su rastro. Trate de hacer de cuenta que... pero preferí el silencio, y los momentos se sucedieron de idéntica forma; Su intuición, por sobre todo esto que estaba viendo. Viajamos subterráneamente, dialogando, cual imagen que nos impulsaba en una regresión de impresiones y culpas. Escuchó el latir de tus pensamientos; Credulidad, desconfianza, exceso de desgano, identidad real de un agobio y deseo de que algo, finalmente, termine. Entonces, en su hermetismo, cuestione los motivos que llevan al hombre a idealizar, y me consterno el ser conciente. ¿Sabemos solo eso que se nos cuenta?. Complejidad en su simple manera de desahogar ese dolor, que asegura no tener. La acompañe, hasta que nuestros pasos se detuvieron frente a una postergada despedida. No es acá, pensaba, mientras regresaba, reencontrándome con el silencio de una apacible soledad. Tal vez, detrás de algún esquema mental, desmoronándose y dando sustento a otras suposiciones, su irrealidad exista.

Éxodos

2007-11-29T00:05:00.000-08:00

Las líneas desordenadas de la historia indefinida y concreta.¿Qué el mundo deje de ser y que nada vuelva?. Éxodos del pensamiento, a través de un sueño de horas detenidas. ¿Ser una historia en medio de una nada, que se vuelve una orilla entre océanos de letras y espacios?. Un punto, y del otro lado, esa visión detenida en lo inmediato; La brisa en la quietud, la prisa en esa asfixia de alguna vez, quizás, ser un libro. Hojas en blanco. Despertar de la confusión; Inconstante transcurrir de la lectura, en intervalos de párrafos que ocultan, entre sus líneas que suman, las descripciones de situaciones que restan. Entre un año y el otro, la tragedia aún, ficción real de una singular metáfora. ¿Qué es una fecha en el pasado?.

Y un mundo

2007-11-17T14:57:00.000-08:00

Y de algún modo...

2007-11-13T00:59:00.001-08:00

No hay un sentido, y sin embargo aguardamos, y distantes, en el mismo espacio y sensaciones de realidades tangibles, permanecemos unidos en una expresión de voces y tiempo. Luego, todo es un recordar lo vivido, donde una pregunta entorpece nuestros pasos. Meditamos la caricia que se racionaliza en sueño. Somos parte de un presente que recordamos. Innecesaria noción de suponer que alguna noción es necesaria, a este estar sintiendo. Y la hora se materializa y avanza. La luz de la mañana oscurece la claridad de reencontrarnos, dando contorno al cuerpo que somos. Y solo ahí el verde de tu mirar mis ojos cerrarse. Un gesto de risa similar a la quietud o el silencio. Y una similitud entre ambos, que se alza, en torno a nuestro descreimiento. Hay un cansancio anticipado al agotamiento de cada sitio, recorrido, indefinida e interminablemente. Hoy mismo seguiremos siendo lo mismo. La luz de otro dia trae ese pensamiento, pero el recuerdo del presente, hace vernos en la memoria del futuro. Sabes de mí. Es inútil escribirte. Mi ausencia se lee a través de tus manos y... ese dolor de ojos por dentro. Mi destino esta cercado y de algún modo, tocas la libertad, de ni siquiera saber si son tus palabras; “En algún momento todo”. Te miro ir. Y el momento es el instante que perdura...

Inmensidad de lo ínfimo

2007-11-03T18:59:00.000-07:00

Abrí el cajón de los papeles antiguos, de las poesías-otras, de los versos que no supe, de las líneas anónimas, que en ese incesante buscar en la palabra, se abren ante mí, para cerrarse ante todo. Claridad de lo oscuro. Intensidad de verso en la metáfora que no se alcanza. Ya no soy ese. Ya no soy nada de eso y sin embargo, hay un reflejo cristalizado en sombra, sobre la inmovilidad; El sabor de un dolor de conciencia, el aroma de una voz, que se impregna en las sienes. Son hojas amarillas... letras que no tuve la indiferencia o el valor suficiente como para ser indiferente, o solo me visualice en esta contemplación futura y por tal motivo, yacen ahí, y aguardan, y son eso. Abro carpetas colmadas de recuerdos, con esa desconfianza natural ante lo nuevo. Releo notas y descubro el significado, pero todo es el cadáver del dia que nunca amaneció. Todo es un adiós sin mirar a los ojos, contenido en el peso de cada segundo que transcurre, en una temporalidad de fragmentos y letras. Todo es un no haberme desecho de eso. Reproches que me abrazan en inconexos diálogos. Una espera que se volvió un cansancio de manos entreabiertas. Y ella, subiendo hasta llegar al piso donde vivía. Letras tipeadas con el desconocimiento del desgano. Y la luz del pasillo que se enciende, y sus pasos, y mi abrir la puerta apenas, y extender mis dedos, para que sus frías manos los sujeten, pidiendo que abra. Todo eso es lo que no es, y es eso lo que veo y encuentro, sin saber que busco. Entonces, me estremece ese ser que hay aún hoy, y habiendo cambiado, pienso, que soy el mismo. La misma diferente soledad de volver, línea sobre línea, en un reproche de hojas que pesan, con la indiferencia del momento que se siente y no se vive.

Hay veces...

2007-11-01T16:17:00.000-07:00

Hay veces, como en el dia de hoy, en que percibo en todo un orden exacto y que, sin ese ir siguiente y posterior llegar, en la partida, los acontecimientos se desmoronarían en una estrepitosa quietud, del universo entero. Es entonces cuando, en el ocaso del dia y rítmico aclarar de nuestro agotamiento, las personas regresan y es simple el pensamiento elaborado que los conduce, justamente, porque ese pensamiento es indistinto a su razón e indispensable a su alma. Son ideas-pasos y sentimientos puros los que motivan el movimiento preciso de las calles y de los hombres. Las miradas deben ver eso que se interpreta y que de tan cruento e incompresible, se acepta y no duele. Todo es perfecto en la imperfección de ser. Todo es preciso en dias así y hasta, debilidad fundamental de la conciencia, acepto sin comprender, el consuelo de una entidad que determina y rige. Alguien pasa, entre su abismo y el mío, hay una distancia medible. Estamos unidos, bajo el gesto amigable del vertiginoso ir, sin saber con certeza, si es una verdad, eso que se busca.

Extravíos

2007-10-22T13:40:00.000-07:00

Mis manos sostienen el espacio
que no me sostiene,
en esta multitud de voces;
Prisión de ser,
exteriorizados en gente,
gritando para no oír,
corriendo en cada paso,
para no desviar el camino.
Y el caos me sabe a nausea,
se me figura en abismo,
en un tropezar con la certeza
de que todo es un error,
en un instante de claridad
que oscurece la conciencia,
en un abandono
del extravío.
Nada,
y es tanto esa nada
que no puedo sentirla
con la impresión natural
que del cuerpo se tiene.
Paseo sin rumbo,
imagen detenida en nuestra memoria,
que aún sin recordar,
no olvida.
Dolor que nos estremece
más que los sentidos,
desde fuera y hacia fuera,
desde lo exterior que somos
hacia lo inalcanzable.
La respiración se agita,
y todo es calma;
Una resignación de versos
que me atraviesan,
desangrándome en silencios,
en impresiones que no describo,
en ideas que no pienso,
en mundos que no digo.
Escritor de las emociones
que no sé vivir;
No hay final
en lo que no se empieza.
La inacción es un estado
que nos libera,
en una ilusión infinita.

Espontánea...

2007-10-11T23:40:00.001-07:00

Ella trae a mi memoria y permite que vea, eso que siento, lejano. Ojos ansiosos, estremecidos, adultos que son gigantes, el rostro de un tiempo, con gesto de existencia, un no necesitar creer. Son imágenes que forman parte del mundo que cambia; Arena móvil entre manos que se vacían de sombras. Y es tan simple que... frente a su conciencia, dejo de ocultarme en mí. Se disipa mi escribir-pensando, lectura posible, imagen anticipada, de pupilas que se dilatan, en un delirio extremadamente concreto. Ya no soy; líneas de un paisaje hecho de letras, detrás de impresiones que la gente olvida. Entonces miro, desde esa altura baja, la pequeñez que simplifica el todo. Porque lo que hay, es la prosa que no me acompaña. Eso que deja de estar, tan solo muere - parece decirme - silenciando con su ingenua voz, el recuerdo rítmico de la confusión, y no teme, espontánea, darle vida a su fantasía.

Contemplativa quietud

2007-10-05T01:14:00.000-07:00

Los dias transcurrieron de modo que lo experimentado, se desprende de la conciencia cual cansancio vital, de un agotamiento perceptivo. Y me recuerdo sintiendo de manera inversa. El dolor de manos es posterior a ese abrazar una ausencia, y esas impresiones se vuelven un reciente recuerdo, en relacion al regresar por un camino, hasta concluir en mi departamento. ��Cuan lejos esta el haber despertado, y el sue��o que tuve, cuan detr��s de ese ning��n otro lado!. La claridad se vuelve penumbras de ideas que duermo. Si el dolor es reciente, me quedo en esa impresi��n, como quien aguarda el paso de las horas, que forman parte de ese otro dia. Y ese otro dia, siempre, son horas que marcan un pasado que se prolonga. Sensaciones clim��ticas. Solo la reminicente pena es el dolor retratable. Por eso, una ausencia es suficiente para dejar de pensar, siquiera, si deseo escribir. ��Ma��ana escribir�� sobre hoy?, impresiones a modo de frases, que luego son parte de mi representar la vida. Vac��o de sentirme en el recuerdo de esa tristeza, que me anula en esto que soy. Quienes mueren, solo dejaron de vernos. Su silencio es el eco de nuestro no lograr volver a reflejarnos en su ausente mirada. Ilusi��n de realidad y de la vida, esa otra nada. Silencio de ojos color cielo, contemplativa quietud, eterna esfinge viviente.

Requiescant

2007-10-01T14:29:00.000-07:00

No soy nada,
eso lo supe cuando busque saber quien soy
y descubrí tan solo el deseo de ser algo.
Soy un cuerpo en un lugar
que siente ese espacio externo a su propio ser;
Eso es todo lo que me diferencia y nos diferencia,
todo lo que soy individualmente
con respecto a quien también siente
ese espacio externo a su propio ser.
No soy nada, ni en nada estoy
cuando estoy en donde creo;
Eso es lo único realmente incierto
de tanta innecesaria incertidumbre.
La vida es un reflejo perdido
de una impresión verdadera.
Alguna vez naceremos.

Lou

2007-09-23T02:11:00.000-07:00

Convencimiento...

2007-09-17T11:54:00.000-07:00

Y yo sin saber donde estaba esa noche; Fue real mi estar en el sueño de una persona que me recordaba. Y al despertar, palabras que se desvanecen en un abrir de ojos, al cansancio de la vida conciente, todo fue lo opuesto a ese nunca ser mas que ello, que tanto se afirma. Me soñó en un mañana posible. Lejos. Porque a su lado, sus manos solo pueden sostener las hojas de un dia legible, esas líneas que dicen... en el segundo cajón están los cubiertos y los vasos en la alacena y detrás de la puerta, otra puerta y detrás de ella, las calles que te llevan y que, siempre están ahí para ser cruzadas.... ¿Algo deja de existir por pender de otra mirada?. ¿Acaso ver a los otros no es descubrirnos en ellos?. Y yo sin saber donde estaba esa noche. Como obsequio involuntario, vértigo de la afirmación necesaria, le otorgue la claridad de una fugaz confusión. Despertó aferrada a sus nunca vacilaciones, en un naufragio, donde ni el agua logra mojarla. Hay un futuro en ello, al final de algo, que luego es otra cosa en relación a lo pensado, pero eso no inquieta. Hay un convencimiento que le da un aparente realismo a su naturalidad, cuan diferente seria la vida y el mundo, pero ello no impide que se diga a si misma, es esto lo que quiero y es así, es esto lo que siento....

Espejo circular

2007-09-11T13:35:00.000-07:00

Vendí en unos cuadros tantas impresiones, que ponerles precio fue cotizar una parte de mis recuerdos, vaciándome en un pasado de muda tonalidad cromática. Cada cuadro es una persona que ignora estar ahí, y al ver el contorno de los trazos conseguidos, siento la intensidad del pensamiento que elaboré, mientras pintaba en un blanco amarillo resurgimiento. Es entonces cuando comprendo que ellos son los cuadros pintados por quien me hace reflejar en sus colores. Espejo circular, cristal de oscura apariencia, que devuelve la imagen que de mí no puedo desear ignorar. Y una serie de inquietudes indefinidas, laberintos de reflexiones sin posibilidad de encontrar realismo en ningún centro, se alzan por sobre mi expectante silencio; Una lógica manera de expresión, ante irracionales modos de ver. Un desgano que anima ese cansancio, al punto de hacerlo el impulso de un sueño incompleto. Todo esta en mi, que no soy ese, pero que tampoco me reconozco observando. Cuadros que visualmente interiorizo como mundos, donde viví la muerte de no saberme. Y la sombra de esa identidad perdida, abraza mi ausencia, en el presente.

Continuidad

2007-09-03T16:35:00.000-07:00

Visibilidad de lo inconcebible

2007-08-29T15:16:00.001-07:00

Tonalidad de momento...

2007-08-21T00:47:00.000-07:00

No miro a través de la ventana el cielo que hay ahí afuera porque, la luz que ingresa en mi cuarto es insuficiente y me permite soñar... Cielo idéntico y nublado en mí, tonalidad de momento transcurrido, quietud de sentidos que traen esta impresión anónima. No miro sino a través... en un incorporarme al mundo de manera ajena. Cuerpo tendido en una reminiscencia de sonidos que retratan formas; Trazos mecánicos de un lápiz que se acciona centrados mis pensamientos en nada. Una hoja demasiado próxima en mi no alcanzarla y el gris sueño estático-sabor a no desear desprender, no sé si mi alma, de este, no sé si claridad o cansancio. Es una espera de propósito renunciado y la verdad es esta incongruencia de naufragios y laberínticos modos. Recuerdos de vida apagada en el resurgir de una caricia ya muerta. Y ahí afuera, la luz que hay, golpea el vidrio de mi ventana hermética, como alguien que llega para decirme, que yo no soy.

Interludio

2007-08-12T13:38:00.000-07:00

Espejismo real

2007-08-06T12:54:00.000-07:00

Relato

2007-08-01T19:14:00.000-07:00

- No puedo responderte - pensaba, sin mirarla. En sus ojos pesaba el vacío de esa mirada esquiva. Y es que, ciertamente, no podía saber que fuerza dominaba mi conciencia, tendiendo mis pensamientos hacia el trágico e inevitable fin de todas las cosas. No se trataba de algo que podía determinar. ¿Qué tenia con la muerte?. No era una predisposición conciente que provenía de mi carácter. No la deseo pero esta, como una sombra que todo lo cubre, exacta en cuanto fatalidad, fragilidad, susurrándome a cada instante de vida, donde todo desfallece.
Entonces no la miraba. Ella sentía mis palabras como sus propias palabras que siempre había intentado sepultar con su ingenua felicidad. Una negación, sí, pero una negación noble. Un no que era un sí; Un sí al sueño, aún despertando a la realidad, un sí a la realidad, aún abandonando ese sueño.
Sus ojos me recorrían, preocupada pero sonriente. Intento tomar mi mano y el vigor de todas sus fantasías pareció dejar de vibrar, al compás de mi temblorosa mano. Y solo ahí me detuve en sus ojos. Solo ahí, el abismo, solo ahí, el vértigo que me reducía a un estremecimiento insoportable. Su expresión de alegría ahora parecía ocultarse detrás de esa ilusión que alguna vez había tenido. Y su voz volvía a ser el silencio que nos distanciaba, tan en lo próximo.
No sabia, preguntaba pero no sabia. – “Ama la vida, no pienses en la muerte” – repetía con desesperación. Y el dolor de su ausencia volvía a pesarme como su imagen imposible. Solo debía dejar de pensar en ella, centrar mi atención en el presente, ignorar el dolor que me generaba su recuerdo, para que su pálido cuerpo, fantasmagórica forma, volviera a desvanecerse.

Contemplación

2007-07-20T14:08:00.000-07:00

- “Me haces acordar a...” -, pronuncio en voz alta, y un nombre continuo a esas palabras, y mi expresión fue similar al de aquel que escucha el relato de un acontecimiento fantástico. Escuche expectante en mi incredulidad. Se puede escuchar expectante pensando en la sensación y no en el contenido de eso que se dice. Entonces, comprendí que ella, ahí, releyendo lo escrito, tenía solo una parte de mí, pero por sobre eso, estaba también mi mirada, el estupor, el desviar la vista y un repentino gesto a modo de muda risa. Que aquel escritor al cual hizo referencia, murió quien sabe pensando si eso que sintió fue realmente una exhalación de su espíritu, o un sueño forzado entre impulsos desmedidos de su patológica imaginación. Que sus borradores, perdidos, solo tenían la verdad que no era tal, pero que se asemejaba en apariencia y sus vacilaciones, nunca hechas poesías, eran un secreto de su personalidad contenida en la reflexión innecesaria. - “Me haces acordar a....” - ¿Acaso escribimos?, y su voz en sus manos, pasando hojas, y su mirar en mi pasado, ignorando que no sé siquiera representar la vida.
No tuve el ánimo, el desvelo, la voluntad, no me fue permitido reaccionar de modo que entienda eso que estaba pensando, porque, su intención era... pero tan vacía de realidad, y su actitud... valorable solo desvanecido el error. La comprendí y en mi comprenderla, se traslucía con mayor intensidad que nada tiene sentido, que es en vano escribir, porque todo se aleja en la mirada ajena, sin irse, todo se distancia de lo inexorable y tan solo la soledad nos abraza, y tan solo, la aniquilación nos aguarda y esta ahí, comprendiéndonos, únicamente, con una expresión de contemplativa calma.

Disoluciones inconcretas

2007-07-11T13:25:00.000-07:00